Вытри моё лицо (Сборник рассказов)

   Мимо проплывали невзрачные авианосцы, баржи, танкеры, яхты. Мне не хотелось разжигать костры, чтобы привлечь их внимание, размахивать руками, в надежде быть спасенным. Я выплевывал окровавленный песок и надеялся, что все они пройдут мимо, пришвартуются к другому берегу.

   Молился, чтобы навигационные спутники рухнули в океан, или случайный айсберг пробил стальную обшивку приближающихся суден.

   Не знаю, был ли я рад тому, что не помнил крушения.

   Но мне показалось, что коровы и панды выжили, оставили лайнер и отправились туда, где о них, наверное, уже начали беспокоиться.

   Обломки "Виктории" волнами относило в океан. Племенные маски Сонге, итальянские камзольные шпаги, тибетская статуэтка Будды Шакьямуни восемнадцатого века, турнюры конца девятнадцатого столетия. Я просто наблюдал за тем, как всё это барахло растворяется на пути к закату, а когда солнце уходило за видимый горизонт, изучал содержимое аптечек, найденных на корабле.

   Нитразепам, диазепам, триазолам.

   Сонливость, атаксия, вялость. Кома, арефлексия. Судороги, апноэ.

   С таким набором я мог выбрать любую форму самоубийства, разбавив имеющийся ассортимент трамадолом. Ведь так поступают люди, когда им больно?

   Вторая попытка увидеть свет в конце тоннеля. Говорят, это всего лишь галлюцинации, переизбыток углекислого газа в крови. Но если смерть что-то меняет, почему бы и не поторопить ее, пусть даже спецэффекты будут ложными?

   "Эй, приятель..."

   Я слышу.

   "Доктор Ньюджент сказал, что поражен второй сегмент..."

   Я знаю.

   "Не просто минет..."

   Я помню.

***

  

   - Если прийти на Портобелло-роуд к открытию, можно увидеть, как Ноттинг-Хилл превращается в Муми-дол, где маленькие тролли-торгаши спешно забивают прилавки прошлым.

   Чарли нравилось приходить к открытию прошлого. По-другому он жить не умел.

   Есть что-то непреодолимое в таком существовании. Всё то, что создавало тебя, со временем превращается в антиквариат - бесполезный предмет с такой же ненужной историей. И тогда начинает казаться, будто ничего и не было. Словно огромные временные ворота за спиной захлопнулись, и тебя смыло трендом. В этой моде нет эха, каждый ее элемент звучит в себя, ничего не оставляя после.

   - День. Неделя. Месяц.

   Он ждал, когда девушка с выбритыми висками вновь появится на Портобелло.

   Возможно, Чарли хватило бы смелости подойти к ней и пригласить в театр, или на ежегодный карнавал, чтобы узнать девушку поближе. Если бы ему повезло, они оказались бы в квартире Чарльза, смотрели бы фотографии и разговаривали о социальных романах Эжена Сю. Она сжимала бы его плечо и вспоминала счастливое детство в отцовском доме, где провела лучшие годы жизни. Чарли проснулся бы с воркованием голубей и нашел записку типа: "Спасибо за чудесную ночь, повторим?"

   Нет, скорее всего, она написала бы это красной помадой на зеркале в ванной.

   - Она разбудила бы мена поцелуем.

   Или предложила уехать подальше от "этих мест" и тайно обручиться.

   - Я злоупотреблял ибупрофеном, боль в груди постепенно набирала обороты.

   Анемия, лейкопения, учащенное мочеиспускание.

   - Я зашел за угол, чтобы отлить. И знаешь, что я увидел, приятель?

   Девушка его мечты делала минет какому-то нищеброду.

   - То был не просто минет. Он трахал ее в голову.

   Изо рта девушки текли вязкие слюни вперемешку с утренней порцией портвейна и желудочного сока.

   - Она сидела на корточках, держась за габардиновые штанины своего друга.

   Чарли не мог пошевелиться.

   - Она вытерла рот, указала на меня и с трудом промямлила: "Эй, если твой приятель будет смотреть, с тебя еще десятка".

***

  

   Ничего нет.