Why Me?

Если бы можно было открыться, поговорить об этом, возвыситься над этими тупыми ирландцами – например, главным инспектором Фрэнсисом К. Мэлоуни, окунуть его в бочку с дерьмом дельфина – и сказать этим парням «Черт бы вас побрал, я ирландец!». Но он не мог сделать это – предвзятое отношение, пособничество между старыми сотрудниками, вся эта Ирландская Мафия, управляющая Полицейским Департаментом, всегда будет иметь власть, о другом не может быть и речи – и в результате этого все лучшие полицейские, секретная информация и непроверенные данные идут к этому сукину сыну шотландцу, к Джеку Маккензи, лишь потому, что тупые ирландцы думают, что он ирландец.

«Посмотри, какой сегодня прекрасный весенний день!»,- воскликнула симпатичная девушка в лифте в субботний полдень, но Тони Костелло было плевать. Его дни в качестве полицейского спецкора были сочтены, их становилось все меньше и ничего нельзя было поделать. Еще месяц, полтора, два месяца бездействия и его со всеми пожитками отправят в Дулут или еще в какое-нибудь захолустье, где есть филиал. И там он будет освещать новости об автомобильных происшествиях или парады на День ветеранов. Может сегодняшний день напоминал весенний, может прошлой ночью зима прощалась проливным дождем, может мягкий ветерок и водянистое солнце предвещали новый сезон, время надежды, но есть ли надежда в сердце Тони Костелло – нет – какая ему разница? Поэтому он нагрубил симпатичной девушке, которая остаток дня выглядела растерянной, и тяжелой походкой по коридору мимо очень занятых сотрудников телевидения направился в свой отсек. Там у Долорес, их общего на пять журналистов секретаря, он спросил:

- Есть сообщения?

- К сожалению, Тони.

- Конечно. Естественно нет. Никаких поручений. Кому надо звонить Тони Костелло?

- Не падать духом, Тони,- сказала Долорес кратко, но по-матерински добро.- Прекрасный день. Посмотри в окно.

- Могу выпрыгнуть через окно,- пожаловался Костелло и зазвонил телефон.

- Ну и ну.

- Ошиблись номером,- предположил журналист.

Но секретарь ответила:

- Линия мистера Костелло.

Костелло смотрел, как она прислушивается, кивает и ее брови ползут вверх, затем она возразила:

- Это какая-то шутка, мистер Костелло слишком занят…

- Да,- поддержал Костелло.

Долорес снова прислушалась. Она выглядела сначала заинтересованной, затем заинтригованной и в конце рассмеялась.

- Думаю, что вы должны переговорить с самим мистером Костелло,- ответила девушка и нажала кнопку удержания.

- Судья Кратер,- предположил журналист.- Его похитили марсиане, и все эти годы он провел на летающей тарелке.

- Близко,- ответила Долорес.- Звонит мужчина, который ограбил Ювелирный Магазин Скукакиса.

- Скукакис…- название показалось знакомым, а затем его осенило.- Срань господня, это там, где украли Византийский Огонь!

- Именно.

- Он говорит, он говорит, что он…хм, хм, Кактамего? (Из-за того, что Костелло не был на «ты» с ребятами из штаб-бюро, он в большинстве случаев узнавал новости по радио. И в машине по дороге в центр он услышал сообщение Мэлоуни. Ах, каждый дюйм пути тяжело давался Тони Костелло.)

- Бенджамин Артур Клопзик,- напомнила секретарь.- И он заявляет, что является грабителем. В качестве доказательства он привел описание магазина.

- Сошлось?

- Откуда ж я знаю? Никогда не была там. В любом случае, он хочет поговорить с тобой о Византийском Огне.

- Может, хочет вернуть награбленное,- слабая улыбка коснулась губ Костелло, и он стал немного похож на ирландский торфяник (или итальянское болото).- Через меня,- сказал он изумленно. Разве это возможно? Через меня!

- Поговори с ним.

- Да. Так я и сделаю,- Костелло присел за стол, включил запись звонка и поднял трубку: - Тони Костелло, слушаю

Низкий голос с легким эхом, как будто из туннеля или наподобие этого сказал:

- Я тот парень, что ограбил Ювелирный Магазин Скукакиса.

- Понятно. Клоп…хмм…

- Клопзик,- напомнил голос.- Бенджамин Артур…Бенджи Клопзик.

- И у тебя Византийский Огонь.

- Нет.

Костелло вздохнул; надежда улетучилась, снова.

- Хорошо. Было приятно с тобой пообщаться.

- Подожди,- сказал Клопзик.- Я знаю, где он.

Костелло колебался. Все напоминало шутку или телефонное хулиганство за исключением одного: голоса Клопзика. Грубый голос, усталый, проигравший много сражений, чем напомнил Костелло самого себя. Такой голос не будет шутить, не будет выкидывать глупые фокусы ради забавы. Поэтому Костелло оставался на связи.

- Где он?- спросил журналист.

- По-прежнему в ювелирном магазине,- ответил Клопзик.

- До скорого,- произнес Костелло.

- Черт побери,- голос Клопзика прозвучал действительно сердито.- Что с тобой? Куда ты собрался? Разве тебе не интересна эта проклятая история?

И это задело Костелло:

- Если есть история,- сказал он,- то, естественно, интересна.

- Тогда перестань прощаться. Выбрал я тебя потому, что заметил по ТВ и мне кажется, что ты не любимчик копов, как тот парниша Маккензи. Ты понимаешь, о чем я?

Костелло проникся симпатией к этому незнакомцу:

- Безусловно.