Читаем Западноевропейская поэзия XX века полностью

Западноевропейская поэзия XX века

Мое сердце — окованный медью ларец.Как мне скинуть проклятую ношу?Мое сердце — окованный медью ларец.Отвезу его в море — и сброшу.Я пойду на корабль и матросом наймусь.Я родимую гавань покину.Пусть ларец и свинцовую скорбь, его груз,Похоронит морская пучина.Я на два оборота закрою замок,Чтоб надежнее бездна хранилаТо письмо твое, краткое, в несколько строк,Что о свадьбе твоей возвестило.Только знай, что с собой я платок твой увез,Тот заветный, с каймою зеленой.А когда у меня не останется слез,Я швырну его в омут соленый.

ЖОАН ДЕ БАРРОС

Жоан де Баррос (1881–1960). — Демократ и республиканец, активно занимался политической и просветительной деятельностью. Был действительным членом Лиссабонской Академии наук (с 1913 г.), редактором ряда журналов радикальной направленности. Творческое наследие Барроса обширно. Ему принадлежат драматические поэмы «Антей» (1912) и «Сизиф» (1924), сборники стихов «Жажда» (1914), «Ритм экзальтации» (1922), «Скромное изобилие» (1951) и др. Пантеизм, языческие настроения, характерные для португальской поэзии времен Первой республики (1910–1926 гг.), обретают в стихах Барроса свое наивысшее воплощение; его творчество исполнено веры в прогресс, в силу разума, в потенциальную энергию народа.

На русский язык переводится впервые.

МЕРТВАЯ ЧАЙКА
Перевод М. Самаева

Мертвую чайку волны качали.Горсточка плоти тиха и бела.А так недавно пространство пронзалиСгустком энергии эти крыла.Ныне они, распластавшись, застыли,Но изгибается гордая грудьТак, словно хочет в последнем усильеВоздух полета еще раз вдохнуть.Глаз ее даже смерть не закрыла,Кажется, можно в них угадатьМир ее, вольный и мощнокрылый,Тот, что в полете дано увидать.Но в расцветающий полдень весеннийВ сердце мое не вмещается грустьО сокрушенном вдруг упоеньеЖизнью и вольным движением… Пусть!Пусть… Все равно с этой горестной плотьюНе уничтожила чья-то рукаРадость судьбы, обнимавшей в полетеСолнце, и море, и облака.Участь такую и мне бы, и мне быТак, утоляя к скитаниям страсть,Вволю испив густо-синего неба,С лёта на грудь океанскую пасть.Только не возле шумного портаИ не у кромки черствой земли —Чтобы меня в океан распростертый,Пеной играя, валы унесли.Ведь не случайно, с рассудком в раздоре,Кровь моя вольному морю родня,Шумом и ритмом всегда ему вторя.Да и не кровь в моих жилах, а море,Море само наполняет меня.