Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология

Когда б мой стих, скупой, неблагозвучный,
Бессилен был красу твою воспеть,
Удел свой проклиная злополучный,
Не смела б Муза в небеса смотреть.

Когда бы я своею кистью скучной

Черты твои сумел запечатлеть,
В сиянии хвалы благополучно
Побеги мыслей продолжали б зреть.

Но если бы — увы! (избави Боже!) —

Презрела ты любовь и песнь мою,
Прошу тебя, скажи тогда: «Ну что же!
Не может утаить он страсть свою:

Ведь я прекрасна всем на удивленье —

Его к стихам неволит восхищенье».

III. На разлуку с ней

О глаз прекрасных темное сиянье,
Лица благословенные черты,
В улыбке утонченность красоты
И аромат нежнейшего дыханья!

Вишневых губок легкое касанье

Способно мертвеца из-под плиты
Поднять, но своевольные мечты
Речь обуздает, укротив желанье.

Твоя краса — небес благословенье,

Со снегом спорит белизна плечей, —
И та, что превосходит все творенья,
Сокрыта ныне от моих очей!

Но сердце, будто чистое зерцало,

Мне совершенства все твои являло.

Уолтер Дейвисон

I. Поэт молит о прощении за созерцание возлюбленной, свою любовь к ней и стихи

Да не обидят, нежная святая,
Тебя стихи, исполненные пыла;
Свою любовь я с ними посылаю,
Ее сама ты в сердце заронила.

Твоих достоинств колдовская сила,

Любви священным пламенем пылая,
Дыхание мое воспламенила,
И этот жар тебе я возвращаю.

Любовь! — она стихи мне нашептала,

Мои глаза любить велели мне,
Но их вина — в тебе, а не во мне:
Не ты ль им восхищаться приказала?

Коль надо мной твоя всецело власть —

Прости мои глаза, стихи и страсть.

VII. На слезы возлюбленной

Как горько мне, смогу ли рассказать,
От милых глаз влачиться вдалеке.
Я вижу: слезы льют они в тоске,
Меня назад пытаясь отозвать.

Слеза бежит, чтобы слезу догнать,

Сорваться иль остаться на щеке,
Смешаться в набежавшем ручейке
Иль на ресницах замерши, блистать;

И снова набегают, и теснят,

Сливаются в потоках светлых струй;
Иные пышный локон увлажнят,
Иные уст осушит поцелуй;

А те, что проливались в упованье,

Как знак любви, блестят на одеянье.

Уильям Шекспир

1

Мы урожая ждем от лучших лоз,
Чтоб красота жила, не увядая.
Пусть вянут лепестки созревших роз,
Хранит их память роза молодая.

А ты, в свою влюбленный красоту,

Все лучшие ей отдавая соки,
Обилье превращаешь в нищету,
Свой злейший враг, бездушный и жестокий.

Ты — украшенье нынешнего дня,

Недолговременной весны глашатай, —
Грядущее в зачатке хороня,
Соединяешь скаредность с растратой.

Жалея мир, земле не предавай

Грядущих лет прекрасный урожай!

2