Земля 2.0 (сборник)

Я мог ска­зать, что уже че­рез неде­лю во Фло­те те­бе ста­но­вит­ся пле­вать на то, ка­кой у со­се­да ак­цент и цвет ко­жи. И есть ли у него на­шлеп­ка на вис­ке. Го­раз­до боль­шее зна­че­ние име­ет на­деж­ность пле­ча то­го, кто хра­пит на со­сед­ней кой­ке. Но, ду­маю, май­ор знал это сам.

– Нам нуж­ны та­кие, как ты. Мне нуж­ны.

Май­ор до­стал из сто­ла древ­нюю бу­маж­ную пап­ку с ве­ре­воч­ка­ми-за­вяз­ка­ми и вло­жил в нее то­щий файл с мо­им лич­ным де­лом.

На об­лож­ке был зна­чок: чер­ная окруж­ность с точ­кой по цен­тру на бе­лом фоне. По­хо­жий на схе­му ато­ма во­до­ро­да: яд­ро и ор­би­та оди­но­ко­го элек­тро­на. Та­кой же, как на пла­ще мо­ей ма­мы в день рас­ста­ва­ния.

Я не сра­зу пе­ре­ва­рил это. По­это­му про­зе­вал на­ча­ло мо­но­ло­га май­о­ра.

* * *

…про­зе­ва­ли мо­мент, ко­гда че­ло­ве­че­ство пре­вра­ти­лось в ко­по­ша­щий­ся слой гу­му­са. Опа­ры­ши, га­дя­щие под се­бя и тут же по­жи­ра­ю­щие соб­ствен­ное дерь­мо. Уче­ные вы­ро­ди­лись в ме­ха­ни­ков по уни­та­зам, по­эты – в со­зда­те­лей ре­клам­ных сло­га­нов. Стра­ны гры­зут­ся меж­ду со­бой за ре­сур­сы, ба­лан­си­руя на гра­ни вой­ны. Кос­ми­че­ская про­грам­ма бук­су­ет. Средств не хва­та­ет на на­уч­ные экс­пе­ди­ции – их сжи­ра­ет по­треб­ле­ние.

Но есть Флот. На него де­нег по­ка не жа­ле­ют. На­ши эс­кад­ри­льи обес­пе­чи­ва­ют ин­те­ре­сы стра­ны в ближ­нем кос­мо­се и на Луне. Флот стро­ит ба­зы на Мар­се, охра­няя руд­ни­ки. И Флот от­прав­ля­ет ко­раб­ли к Мер­ку­рию, к Са­тур­ну и даль­ше – за ор­би­ту Ура­на. Не все они ав­то­ма­ти­че­ские. Дав­но при­нят за­кон, огра­ни­чи­ва­ю­щий при­ме­не­ние бо­е­вых ком­пью­те­ров: по­это­му все­гда есть че­ло­век, на­жав­ший кноп­ку. Лю­ди не же­ла­ют от­да­вать ро­бо­там при­ви­ле­гию уби­вать се­бе по­доб­ных. Не хо­тят де­лить со­мни­тель­ное удо­воль­ствие са­мо­уни­что­же­ния ни с кем; по­это­му и по­ли­цей­ские до сих пор – жи­вые лю­ди.

Че­ло­век с мо­де­мом – это, как ни кру­ти, часть ком­пью­те­ра. Пи­лот Фло­та с мо­де­мом мо­жет мно­гое, а ес­ли вдруг оши­бет­ся, пси­ха­нет, про­сто сой­дет с ума – ком­пью­тер все­гда успе­ет от­стра­нить та­ко­го от управ­ле­ния.

Но По­ис­ку нуж­ны дру­гие пи­ло­ты. На­сто­я­щие. Ви­дя­щие, чув­ству­ю­щие боль­ше, чем мо­жет ма­ши­на…

Май­ор про­дол­жал го­во­рить, но я уже по­те­рял нить. Я по­нял глав­ное – ста­ну пи­ло­том. Уви­жу звез­ды.

А осталь­ное не име­ет зна­че­ния.

* * *

Был мо­мент, ко­гда я от­ча­ял­ся. Ни­как не по­лу­ча­лось прой­ти на глай­де­ре кон­троль­ную трас­су – или вы­ле­тал за флаж­ки, или не укла­ды­вал­ся в нор­ма­тив по вре­ме­ни.

Пар­ни хло­па­ли ме­ня по пле­чу и от­во­ди­ли гла­за. Они жа­ле­ли ме­ня, счи­тая, что Флот из­де­ва­ет­ся над убо­гим: ну как мож­но бы­ло за­су­нуть на пи­лот­ский фа­куль­тет несчаст­но­го, не спо­соб­но­го ком­му­ни­ци­ро­вать че­рез мо­дем? Они бы еще без­но­го­го на ве­ло­си­пед по­са­ди­ли, ско­ты!

Ве­ре­ни­цы дан­ных, ко­то­рые по­сту­па­ли им на­пря­мую в мозг, мне при­хо­ди­лось вы­лав­ли­вать на дис­плее или в бли­сте­ре шле­ма. Я ту­по не успе­вал, за­хле­бы­вал­ся. Это бы­ло невоз­мож­но, как невоз­мож­но за­лить Ти­хий оке­ан в па­кет из-под ке­фи­ра.

В ту ночь я на­пи­сал и по­ло­жил в тум­боч­ку ра­порт о пе­ре­во­де ме­ня ку­да угод­но – в зем­ле­ко­пы, в ин­ва­лид­ную ко­ман­ду, на мяс­ные кон­сер­вы.

Спал я пло­хо. Где-то неда­ле­ко бро­дил отец в гряз­ной май­ке, скре­бя во­ло­са­тое брю­хо, и хо­хо­тал:

– Ублю­док! Та­кой же непол­но­цен­ный урод, как мать.

Я си­дел в же­лез­ной боч­ке, пах­ло ржав­чи­ной и пле­се­нью, а со­ча­щи­е­ся мерз­кой вла­гой стен­ки вы­рос­ли до неба и за­кры­ли звез­ды. Под но­га­ми хру­сте­ли об­лом­ки фре­га­та «От­важ­ный».

– Ар­тем, вста­вай.

Дне­валь­ный тряс ме­ня за пле­чо.

– Те­бя вы­зы­ва­ют. Да­вай жи­вее.

Я брел по про­хо­ду, тер ли­цо, стря­хи­вая остат­ки гнус­но­го сна. Ка­зар­ма хра­пе­ла, сто­на­ла, чмо­ка­ла гу­ба­ми – как боль­шое жи­вот­ное, устав­шее и несчаст­ное.

В де­жур­ке нетер­пе­ли­во ми­гал зе­ле­ный гла­зок вы­зо­ва. Взял на­уш­ник: в нем бро­ди­ли ка­кие-то вздо­хи и всхли­пы, буд­то в эфи­ре во­ро­чал­ся сон­ный кит.

– Кур­сант Во­ро­нов, слу­шаю вас.

Из­да­ле­ка, ис­ка­жен­ный и пре­ры­ва­ю­щий­ся, воз­ник де­ви­чий го­лос – незна­ко­мый и род­ной од­но­вре­мен­но.

– Ар­тео-ом… ме­ня? Слы­ши…

– Ал­ло! – Я при­жал на­уш­ник, серд­це вдруг за­ко­ло­ти­лось: – Ал­ло, кто это?

– Ты че­го, не узнал? Это я, Ася.

Она что-то го­во­ри­ла про по­ло­ман­ную млад­ши­ми бал­бе­са­ми си­рень – ну, пом­нишь, бе­лый куст, у сто­ло­вой? О ре­мон­те в учеб­ном кор­пу­се. О том, что ее оста­ви­ли в ин­тер­на­те, по­ка что ня­неч­кой, но вот осе­нью за­кон­чит кур­сы, по­лу­чит сер­ти­фи­кат, и то­гда…

– По­го­ди!

Я уда­рил се­бя по ще­ке и по­мор­щил­ся – нет, не сон.

– По­го­ди. Как ты до­зво­ни­лась? Это же слу­жеб­ная ли­ния, за­сек­ре­чен­ный ком­му­та­тор. Как ты во­об­ще узна­ла, ку­да зво­нить?

Она рас­сме­я­лась.