Земля 2.0 (сборник)

Ли­шен­ный энер­гии крей­сер упол­зал за го­ри­зонт. Его тор­пе­ды усну­ли и оста­лись в сво­их уют­ных гнез­дах. А я, обес­си­лен­ный, упал на штур­вал и за­пла­кал.

* * *

Бес­ко­неч­ные осто­рож­ные до­про­сы. Сле­до­ва­те­ли бо­я­лись ме­ня, их страх пла­вал по ка­ме­ре се­ры­ми об­рыв­ка­ми. Но я и вправ­ду не мог объ­яс­нить, как мне уда­лось вы­ве­сти из строя крей­сер: я про­сто не знал это­го.

Ме­ня дер­жа­ли в ко­ра­бель­ном кар­це­ре. Уже по­том я услы­шал: всех, кто остал­ся от раз­гром­лен­но­го По­ис­ка, вы­вез­ли за ор­би­ту Мар­са, по­даль­ше от Зем­ли и флот­ских баз. Сле­до­ва­те­ли про­го­во­ри­лись: на сле­ду­ю­щий день по­сле ин­ци­ден­та в кра­те­ре Бра­ге мой май­ор что-то сде­лал с лин­ко­ром «Свя­то­гор» – тем са­мым, ко­то­рый был при­зван разо­брать­ся с южа­на­ми раз и на­все­гда. А из на­ших раз­вед­сво­док ис­чез­ла вто­рая фло­ти­лия южан – са­мая силь­ная. У них был свой «По­иск». Вой­на за­глох­ла са­ма со­бой.

Ку­да дел­ся май­ор, я не знаю. Но ино­гда мне ка­жет­ся, что он не по­гиб. Я ищу его до сих пор – там, где звез­ды раз­го­ва­ри­ва­ют со мной и где на­щу­пы­ва­ют по­пут­ные кос­ми­че­ские те­че­ния зо­ло­то­кры­лые Ле­бе­ди.

При­го­вор три­бу­на­ла мне при­нес­ли в ка­ме­ру: два­дцать лет ка­тор­ги на Га­ни­ме­де за го­су­дар­ствен­ную из­ме­ну и уни­что­же­ние ка­зен­но­го иму­ще­ства. Ка­кая раз­ни­ца? Все мои сны бы­ли об од­ном: как зай­цы в ужа­се раз­бе­га­ют­ся по сол­неч­ной по­ляне, как взры­вы швы­ря­ют их, рвут на ча­сти. Как я дер­жу на ко­ле­нях кро­хот­ное тель­це и гла­жу ла­до­нью в тол­стой пер­чат­ке по­кры­тое ине­ем ли­цо де­воч­ки лет трех.

Это бы­ло страш­нее са­мой жут­кой ка­тор­ги в ис­то­рии че­ло­ве­че­ства. Страш­нее са­мой смер­ти.

* * *

Кон­во­ир бро­сил мне па­ру маг­нит­ных бо­ти­нок. На Га­ни­ме­де си­ла тя­же­сти все­ме­ро мень­ше зем­ной, и без маг­ни­ток хо­дить труд­но.

Нас со­бра­ли в шлю­зе: там я впер­вые уви­дел тех, кто был в со­сед­них ка­ме­рах. Несколь­ко во­як, то­щий оч­ка­рик с внеш­но­стью уче­но­го, под­рост­ки-бун­та­ри. Го­су­дар­ствен­ные из­мен­ни­ки. И все – без мо­де­мов.

По­том мы ша­га­ли по ко­ри­до­рам пе­ре­хо­да. Гро­хо­та­ло же­ле­зо под но­га­ми. Мут­но све­ти­лось же­ле­зо над го­ло­вой. По же­лез­ным стен­кам спол­за­ли кап­ли вла­ги. Смер­де­ло ржав­чи­ной и пле­се­нью.

Мне пред­сто­я­ло за­кон­чить свою жизнь в ржа­вой боч­ке, из ко­то­рой не вид­но звезд. То­гда я ре­шил: бро­шусь на кон­во­и­ра, пусть стре­ля­ет. Лишь бы на­вер­ня­ка – ни­ка­ких па­ра­ли­за­то­ров, ко­то­ры­ми во­ору­же­ны тю­рем­щи­ки. А у это­го мрач­но­го пе­хо­тин­ца был доб­рый ар­мей­ский иг­ло­мет с га­ран­ти­ро­ван­ным ре­зуль­та­том.

Я не успел. Как хо­ро­шо, что я не успел.

Мы вдруг оста­но­ви­лись, на­ты­ка­ясь друг на дру­га. Впе­ре­ди, на осве­щен­ной пло­щад­ке, сто­ял Док, неуло­ви­мо по­хо­жий на мо­е­го май­о­ра. Он улыб­нул­ся всем вме­сте и каж­до­му по от­дель­но­сти. И ска­зал:

– Вот вы и до­ма, ре­бят­ки. Кон­вой сво­бо­ден, спа­си­бо за по­мощь.

За его спи­ной на всю сте­ну бы­ла на­ри­со­ва­на чер­ная окруж­ность с точ­кой по­се­ре­дине.

* * *

Ко­гда про­ект «По­иск» на­брал си­лу, пра­ви­те­ли Зем­ли за­виб­ри­ро­ва­ли. Ис­пу­га­лись оглас­ки, вол­не­ний на­се­ле­ния. Стран­но: ка­кие вол­не­ния мо­гут быть у «экс­пер­тов по по­треб­ле­нию» раз­лич­ных ка­те­го­рий? Что пиц­цу с опоз­да­ни­ем до­ста­ви­ли? Или что на туа­лет­ной бу­ма­ге недо­ста­точ­но пу­пы­рыш­ков?

То­гда до­го­во­ри­лись: По­иск пе­ре­би­ра­ет­ся на спут­ник Юпи­те­ра, а Га­ни­мед вез­де на­зы­ва­ют ка­тор­гой. Это поз­во­ля­ло ис­клю­чить лю­бо­пыт­ство непо­свя­щен­ных. На­ших та­кое бо­лее чем устра­и­ва­ло: чем даль­ше от Зем­ли, тем мень­ше по­мех.

– Ты уме­ешь ви­деть, – го­во­рил мне Док, – но этой си­лой на­до на­учить­ся управ­лять. Нетруд­но за­глу­шить атом­ный ре­ак­тор. Ты по­про­буй, на­обо­рот, раз­жечь огонь ядер­но­го син­те­за внут­ри ник­чем­но­го ком­ка кос­ми­че­ской пы­ли, пре­вра­тить его в све­ти­ло.

Док дол­го во­зил­ся со мной. Вы­во­дил на­верх и остав­лял на­едине с кос­мо­сом.

Звез­ды – луч­шие то­ва­ри­щи и вра­чи. Они под­ми­ги­ва­ли мне и рас­ска­зы­ва­ли о том, что все про­хо­дит. И что все мож­но ис­пра­вить.

Я был на­столь­ко плох, что не об­ра­щал вни­ма­ния на уди­ви­тель­ное: Док вы­хо­дил на по­верх­ность Га­ни­ме­да в ста­рень­ком, ак­ку­рат­но за­што­пан­ном ла­бо­ра­тор­ном ха­ла­те. В раз­ре­жен­ную ат­мо­сфе­ру, по­чти ва­ку­ум. В кос­ми­че­ский хо­лод око­ло ну­ля по Кель­ви­ну он вы­хо­дил без ска­фанд­ра.

Ко­гда-ни­будь я то­же так смо­гу.

* * *

Ма­те­рия не мерт­ва. Ма­те­рия хо­чет осо­знать: что же она та­кое? За­чем при­шла в этот мир? Мир, ко­то­рый и есть ма­те­рия.