Знание — сила. Фантастика (2011-2015)

Я знал, кто убил баронессу. Да чего уж там, с прошлой ночи я обладал такими знаниями, что мне хотелось застрелиться. Но уже не мог. Теперь мне требовалось только одно — повидать Смородина. Вопреки указанию не покидать каюту, доктор сидел в кафе на шлюпочной палубе, там, где мы с ним и познакомились несколько дней назад. Увидев меня, он немного удивился.

— А я думал, вы даете показания.

— Нет, я их не дам. Даже если бы и захотел, мне никто бы не поверил, вы прекрасно это понимаете. Кроме того, к вечеру все успокоится, пропавшего Стычкина объявят убийцей и всех это устроит. А послезавтра, вы, целый и невредимый, с крадеными деньгами сойдете в порту Нью-Йорка.

— В вас проснулся дар Кассандры? — доктор зло улыбнулся.

— Считайте, что так, — мне уже не хотелось казаться любезным.

— Чего же в таком случае вам от меня нужно?

Я ничего особенного не хотел, мне просто требовалось до конца отыграть свою роль в этой фантастической пьесе.

— Господин Смородин, вы же знали, каким образом Стычкин добудет для вас деньги.

— Конечно, — он ответил быстро и, как мне показалось, самодовольно.

— И я, между прочим, пытался предупредить трагедию. Если бы не жадность этого надутого Конюшкова, все бы сложилось иначе.

— Все бы сложилось иначе, если бы вы отказались от эксперимента.

— У меня есть цель, молодой человек. Миссия, если хотите. И я ей следую, — доктор говорил громко, не обращая внимания на французов, потягивавших сидр за соседним столиком. — А потом, господин Макаров, не жалейте о случайных жертвах. Все они ложатся на священный алтарь науки.

Кроме того, баронесса получила, что заслуживала. Я был у нее за час до рокового визита поручика. И дал ей, между прочим, выбор…

Я бежал, не в силах дальше выслушивать эту исповедь бога.

* * *

Через сорок часов мы с Таней сходили по трапу в порту Нью-Йорка. Суета и радостное возбуждение, царившие вокруг, действовали на меня угнетающе. Таня, наполненная радостным ожиданием встречи с отцом, не понимала моего настроения и немного дулась. Но я не смел предъявить ей причину, ту, что находилось в моем чемодане. Завернутый в странную желтую ткань злосчастный сувенир от Стычкина.

Это было дешевое издание, выпущенное в 2008 году неизвестным мне Санкт-Петербургским издательством — сборник фантастических рассказов в серии «Забытые имена». Книга содержала довольно корявое предисловие и биографию автора — русского эмигранта и, в общем-то, посредственного писателя. Он скончался в 1963 году на руках сестры милосердия Бостонского хосписа. На ярко красной обложке было выдавлено его имя. Увы, мое имя.

⠀⠀ ⠀⠀

●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●●

⠀⠀ ⠀⠀

Об авторе

Родилась в 1970 году в Москве. По образованию социолог (когда-то) и экономист (сейчас). Несколько лет занималась журналистикой, несколько месяцев служила в театре. Сейчас работает в инвестиционной компании. Рассказы пишет давно, хотя имеет всего три журнальные публикации: «Шелковая юбочка в ужасных розочках» (журнал Cosmopolitan, Москва, 2002), «Осколки» (журнал Golden Key, Пермь, 2007), «Митин список» (журнал «Свой», Москва, 2009).

Вадим Ечеистов Украсть будущее

Монотонный, неодолимо усыпляющий стук колес на стыках рельс теплым фоном обволакивал дремлющий мозг пассажира. Путь на поезде от Хабаровска до Москвы требовал терпения и располагал к флегматичносозерцательному безделью. На третий день пути мелькающие за окном сопки и леса уже не привлекали внимания. Читать тоже особенно не хотелось, да и разговоры с попутчиком стали надоедать. Вот и приходилось предаваться дреме, с перерывами на еду.

К вечеру третьего дня из оцепенения пассажира вырвал топот множества ног, и восхищенные возгласы. Парень присел, и взглянул на соседа:

— Что там случилось?

Сорокалетний мужик с серым лицом не тронулся с места — видно было, что этот маршрут знаком ему, как путь от квартиры до почтового ящика. Он вяло махнул рукой:

— Иди, посмотри — надолго запомнишь.

Молодой человек вышел в коридор, и протолкнулся к одному из облепленных людьми окон. Потрясающий вид на бескрайнюю поверхность воды, сморщенную легкой волной с пляшущими солнечными зайчиками, действительно завораживал. Со всех сторон доносилось сухое клацанье фотоаппаратов, и возбужденное придыхание: «Байкал!».

Мужчина не мог противиться очарованию замечательных картин, порожденных слиянием стихии воды, камня берегов, и небесной тверди с белыми кляксами неподвижных облачков. Он недвижимо стоял у приоткрытого окна, принимая лицом прохладный влажный ветерок, и наслаждался волшебными видами, утратив связь с окружающим и счет минутам.