Лишь пустяки. Его зовут Муранья,кружок друзей, негромкий разговор,вечерний полумрак, просторный двор,рука, гитары старой воздыханья.Былое в песне простенькой живет;милонга повествует о разборкахна улицах, в борделях, на задворках,и вот уже ножи пустили в ход.Лишь пустяки, пришедшие из тьмы,но этих мне достаточно деталей,чтоб мифологией они предстали, —как та, что в школах изучали мы.Вчерашнее – лишь глина для того,чтобы сегодня сотворить его.
На улице Пьедрас-и-Чили
Я здесь бывал, должно быть, и не раз.Теперь не вспомнить. Мне сегодня мнится,что ближе Ганг неведомый струится,чем вечер тот и тот рассветный час.Превратности судьбы уже не в счет.Они лишь мягкой глины часть – былого:его искусство лепит, время трет,и в нем авгуру не понять ни слова.Не то клинок таила тьма, не тохранила розу. И скрывает ихв ночных краях теней переплетенье.Лишь пепел мне остался. Прах. Ничто.И, сбросив маски дней пережитых,я после смерти обрету забвенье.
Милонга язычника
На соловом покинул пустынюязычник из дальних земель.Была его родиной пампа —Пинсен или Катриэль.Скакун без седла и язычник —одно, а не два существа,Чтоб править конем, шли в делотолько свист и слова.Любил он вострить копье,блестящее от шлифовки,но что такое копьепротив меткой винтовки?Он мог исцелять словами —такому лишь подивиться.Он знал потаенные тропы,ведущие через границу.Из диких земель он пришели в дикие земли вернулся,и вряд ли кому рассказало мире, с которым столкнулся.Он прежде не видел дверей(для нас эта штука – не диво),не знал про дома с дворами,не видел колодца и шкива.Не знал, что дом внутри стениз разных комнат устроен,там есть кровати, сиденьяи много других диковин.Себя он впервые увиделв зеркале отраженным,и тот, кого он увидел,не выглядел удивленным.Без звука, без знака, без жестастояли они с двух сторон.Один из них (кто же?) смотрел,как будто во сне видел сон.И вряд ли он удивилсяпораженью и злой кончине.Для нас его жизнь и смертьи есть «Покоренье пустыни».