Бардо

Собеседница льется в глаза кассирши. Та ничего не видит. Охранник далеко в масштабах магазина. Ноги сгибаются. Ползком за ворот стойке. Ползком. Потише. Вот оно. Не видит? Нет, все лясы точит. Теперь бы аккуратно достать ближайшие пачки. Чтобы без шума. Осторожно. Медленно. Несколько. Есть.

Так. А чем? Без зажигалки никак. Но она там. Наверху. Нужно встать. Медленно. Привстать только. Не полностью. Смелый палец подползает к цели вместе со своим товарищем. Без лишних движений. В объективе бокового зрения кассирши, – чтобы ничего. Роман выхватывает ее. Ай. Зацепил случайно.

Коробка с зажигалками и прочей хренью падает на пол. Все оборачиваются, даже Роман. Кассирша смотрит на рухнувший хлам, но не спешит двигаться. Она, кажется, понимает, в чем тут на самом деле дело…

– Андре-е-ей, Андрей! Подойди-ка сюда!

– Что-о-о?

– Сюда приди!

Кровь гудит в сосудах, проводит митинги. Адреналин бьет струей мочи в лицо. То от стыда краснеет. Охранник на подходе. Тело трясется. Ни секунды времени. А потому Роман вдруг выпрямляется. В полный рост. К удивлению девушки, но не кассирши. И бредет в сторону противоположную выходу. Подальше от Андрея. Нет, Андрей, не все так просто. Мимо кассирши. Прямо мимо беспардонно. Не успевает ухватить его за одежду. Никакого внимания. Догоняюще кряхтит:

– Молодой человек, молодой человек! Что вы делаете? Я сейчас полицию вызову! По-ли-ци-ю! Андре-е-ей!

Охранник выбегает из-за угла:

– Молодой человек!

Пытаясь догнать.

– Он вон там! Туда пошел!

Роман виляет по продуктовым отсекам. Создает крюки, на которые будет насажен Андрей. Петли, ведущие к выходу. Вдруг их взгляды влюбляются: Романо-андреевы взгляды. Андрей срывается с места, как ветер с ветки. Идиот. Роман тоже бежит, что есть сил, в лихорадке. Срезая дорогу. На те!

– Лови его! Лови засранца скорей! А вы что же стоите?! Вызывайте полицию!

Не тут-то было. Роман уже у выхода, и прохлада свободы полнит легкие, когда охранник хватает Романову руку:

– Попался? Ты, вор! Галя, ты уже вызвала пол…?

Но Андрей не успевает договорить. Роман пихнул его ногой. Коленом в пах. Проверенный тысячелетиями прием непобедимых воинов.

И, так как “Наука Побежать” Суворова была ему знакома, Рома побежал.

Мгновенный шок опустил Андрея на пол. Не до полиции и воровства, когда хозяйство пламенеет. Ха-ха-ха-ха-Ха!

А Роман бежит, бежит, бежит. По локоть в страхе и тревоге, но свободный. Охранник было встал, но зачем? Лучше бы лежал. Андрей-то важно встал, но поздно. Поздно! У Романа есть еда, а у Андрея забота поважней работы. Все счастливы. А-ха-ха-ха-ха!

На дне дворов

«Из середины этого сияния возникнет естественный звук Реальности, грохочущий, как тысяча громов, прогремевших в один момент. Это естественный звук твоего собственного истинного «Я». Не испытывай перед ним ни страха, ни ужаса, ни трепета.

То тело, которым ты сейчас обладаешь, называется мыслетелом склонностей. Поскольку ты не имеешь материального тела из плоти и крови, ничто – ни звуки, ни огни, ни лучи – не способно причинить тебе вред: ты не можешь умереть. Тебе нужно лишь понять, что эти видения – суть твои собственные мыслеформы. Узнай во всем этом Бардо.

О высокородный, если сейчас ты не узнаешь свои собственные мыслеформы, какими бы практиками медитации ты ни занимался в человеческом мире, как бы набожен ни был прежде, если ты не последуешь сему учению, то огни устрашат тебя, звуки приведут тебя в трепет, а лучи – в ужас. Если же ты не знаешь этот важнейший ключ к учениям, то не сможешь узнать звуки, огни и лучи, и тебе придется блуждать в сансаре».

Бардо Тхёдол. Тибетская Книга Мертвых.

Есть ли хоть один разумный довод в пользу того, чтобы не уничтожать этот мир? Конечно, есть. Это свет из много-ртов черных панельных монстров. Дома-уроды кружатся хороводами вокруг Романовых глаз. И это все про нас? Кирпичный лабиринт русского сердца. Это все про нас. Это мы.

В полудохлые вены заколотая пьяными ссорами русская душа витает в воздухе. Пропитая, нищая и такая несчастная, чувственная, красивая. Самая красивая. Она доносится криками из бетонных великанов. Прохлада. Наверху звезды. На потолке ночи. Зажатые в когтях еле-еле деревьев, мерцают напоминанием о существовании лучших миров.

Романов мозг бредет, отшатываясь от шумных огоньков в беседках, сверкающих тлеющими сигаретками и бормочущих разгульными пьянствами. Местечко. Тихое. Поесть в одиночестве. Дальше и дальше в постель России, пока не стух мозговой фонарик. Голод не дает о себе забыть, тошноподобным и сосущим трепетом в области живота. Слишком многое червится и извивает в голове. Надо присесть. Нужно поскорее выпить. Лавочка. Пожилая крохотулька возле детской площадки.