Die Kinder der Erde

»Na und?« hatte Chveja geantwortet. »Sollen sie uns doch beobachten. Der Hüter beobachtet auch sie.«

Natürlich hielten alle, die an die Wahrheit der Träume glaubten, nach den schwingenbewehrten Flugwesen und den sich eingrabenden Nagetieren Ausschau — wie hatten Huschidh und Luet sie genannt? Engel und Wühler. Doch so oft Ojkib auch lauschte, so oft Chveja auch Blicke auf die Fäden der Loyalität und des Mitgefühls anderer Leute erhaschte, sie hörten und sahen nichts, das ihnen verriet, welche der seltsamen Spezies, von denen sie geträumt hatten, ihre aufmerksamen Nachbarn war. Falls überhaupt eine von ihnen.

Doch wer oder was auch immer diese Fremden waren, Ojkib verstörten die Träume und Begierden, die in seinen Kopf kamen, immer stärker. Das Verlangen, etwas Warmes und Salzblütiges zu essen, das vor Leben noch zitterte — als er diese Begierde erstmals verstand, mußte er vor Ekel über sich selbst würgen. Wie konnte er sich so etwas wünschen? Und obwohl er wußte, daß dieses Verlangen von außerhalb kam, suchte es ihn heim, als wäre es sein eigenes. Denn ihm wurde klar, daß das warme und salzblütige Etwas, das er lebend essen wollte, ein weiches, zartes Kleinkind war. An diesem Bild war noch etwas anderes verwirrend — ein betörender Himmel, eine ledern knisternde Decke. Wie bei allen Kommunikationen zwischen dem Hüter und diesen Fremden war nichts wirklich eindeutig. Aber soviel wußte Ojkib: Es war ein Gebet eines dieser Geschöpfe an den Hüter der Erde gewesen, und zwar ein Gebet um das lebende Fleisch eines kleinen Kindes.

Was für Ungeheuer waren diese Wesen?

Ich muß es jemandem sagen, dachte er; aber er konnte es nicht. Wenn er es irgendeinem außer Chveja verriet, würde er damit eingestehen, daß er seit vielen Jahren ihre geheimsten Gespräche mit der Überseele belauschte. Alle würden das Gefühl haben, ausspioniert, beraubt, vergewaltigt worden zu sein. Und wenn er es Chveja sagte, würde sie sich schreckliche Sorgen um die Sicherheit ihres erstgeborenen Kindes machen, das bereits in ihrem Leib wuchs; und um die Sicherheit der kleinen Kinder, die sie jeden Tag in der Schule unterrichtete.

Während er ihr also fast alles von dem erzählen konnte, was er belauschte, konnte er ihr das Schlimmste nicht verraten; er konnte ihr nicht erklären, warum er seit einer Woche mitten in der Nacht schweißgebadet und würgend erwachte oder warum er in den letzten paar Tagen schweigsam geworden war und kaum noch mit ihr oder einem anderen gesprochen hatte.

Der heutige Abend jedoch hatte sehr viele Fragen beantwortet. Denn als diese Fledermaus mit ihren ledrigen Schwingen herabgestoßen kam und auf dem Dach eines nahegelegenen Lagerzelts aufsetzte, hatte Ojkib ein völlig anderes Wesen gespürt. Auch dieses Geschöpf bekam vom Hüter einen fast ununterbrochenen Kommunikationsstrom in einer noch unbekannten Sprache der Begierden; aber sie war heller und klarer, wenn auch noch furchterregender. Es waren Fragen, und sie wurden zu Begriffen umgewandelt, die Ojkib verstehen konnte. Mehr noch, sie waren mit einer Sprache verbunden. Er verstand die Worte nicht, wußte aber, daß man diese Sprache erlernen konnte.

Doch die Begierden verstand er sehr gut. Ein Wunsch, die anderen nicht zu enttäuschen; der Drang, die Frau und Kinder zu beschützen; ein Hunger nach Geheimnissen.

Hunger nach Geheimnissen. Als Ojkib das Geschöpf dort auf dem Zeltdach beobachtete, kam ihm eine Vorstellung, wessen Geheimnisse das Flugwesen zu entschlüsseln versuchte. Zwei Bilder traten fast gleichzeitig in seinen Verstand. Das verschwommene Bild eines großen, monströsen menschlichen Kopfes, der aus ungebranntem Ton bestand; und dann viel deutlicher, das Bild des lebenden Nafai. Nur, daß es nicht Nafai war. Es war ein Geschöpf genau wie dieses, nur mit spärlicherem Haar und zerfetzten Schwingen, das zwar nicht fliegen konnte, aber trotzdem respektiert wurde und auf dessen Worte alle lauschten.

Es war Nafai, aber es war auch Nicht-Nafai.

Dann verstand er plötzlich. Es ist das Wort dieser Geschöpfe für uns, für menschliche Wesen. Alter Mensch. Altes Volk. Wir sind das alte Volk.

Aber das würde bedeuten, die anderen mußten wissen, daß auf der Erde einst Menschen gelebt hatten. Und das war absurd. Nichts konnte vierzig Millionen Jahre lang im Gedächtnis bleiben. Und wie sollten sie sich überhaupt daran erinnern? Soweit er wußte, hatten diese Geschöpfe sich noch nicht zu intelligenten, bewußten Wesen entwickelt, als die Menschen die Erde verlassen hatten.

Dann sprang das Wesen vom Zelt und flog schnell über die Lichtung zum Fundament des Raumschiffs. Dort berührte es das Metall, pochte dann mit den Knöcheln dagegen und sprach mit dem Hüter — nein, sang zum Hüter, so verzückt war seine Stimme. Ojkib hatte den Eindruck, die Ehrfurcht und Freude dieses Geschöpfs befänden sich in ihm. Er hatte einen Gedanken, der so klar war, als wäre es sein eigener: »Die Alten bauen noch immer Musik in die Dinge, die sie schaffen.«