Это вечное стихотворенье...

Сразу несколько стихотворений
Я пишу, ни одно не выходит.
Сразу несколько книжек читаю,
Ни одна далеко не уводит.

На бумаге нелепо смешались

Времена миновавшего года.
В дом, где окна распахнуты в зелень,
Снег является с черного хода.

Начинается бестолочь, глупость…

Затевая интимную свару,
Третий лишний огромным мольбертом
Заслоняет влюбленную пару

И рисует себя, горемыка,

А выходит соперник счастливый.
С этим каверзным автопортретом
Он уходит, такой сиротливый.

Он идет в голубом пересвисте,

И хотя все цветы процветают,
Над душой его желтые листья
Совершенно спокойно витают.

Мне ужасен подобный художник,

Потому что хорошего мало:
Все-то краски смешал, перепутал,
Потерял и концы и начала.

Сразу несколько пишет портретов,

Ни один у него не выходит.
Сразу несколько книжек читает,
Ни одна ни к чему не приводит.

1968

«Белые гнезда снега…»

Белые гнезда снега
Тают под переклик
Птиц, осадивших небо
Пристанционных лип.

Насыпью там, где тает

Наст под березняком,
С грохотом пролетает
Ветер порожняком.

Там, перед ним, — перроны,

Встречные города,
Встречные перегоны,
Встречные поезда.

Солнце по всем Россиям

Фабрик и деревень.
И облака на синем
Белые, как сирень.

1968

«Черные ветки России…»

Черные ветки России
В белом, как небо, снегу.
Эти тропинки глухие
Я позабыть не смогу.

С веток в лесу безымянном

Падает маленький снег.
Там, в отдаленье туманном,
Тихо прошел человек.

Между сугробами дровни

Прошелестели едва.
Белая ель, как часовня,
Ждет своего Рождества.

Белые ветки России

В синем, как небо, снегу.
Эти проселки седые
Я позабыть не смогу…

Острое выставив ушко,

Белка, мала и бела,
Как часовая кукушка,
Выглянула из дупла.

1968

Этюд I