Читаем Европейская поэзия XVII века полностью

Европейская поэзия XVII века

авторов Коллектив , Гуго Гроций , Джордано Бруно , Франсиско Мануэл де Мело , Шарль Перро

Под чуждым кровом, дням давно теряя счет,В печальной тишине, беззвездными ночами,Я уношусь, в снегах, за лунными лучами,За вздохом вздох, туда, где Амстел мой течет.Лампада теплится, весна моя влечетВозок свой мастерить, унылыми речамиСвой плод растить, с тоскою за плечамиВсю вереницу дней пройти наперечет.Но светоч, страсть моя, душа моя живая,Как мне, полету без узды себя вверяя,Капризно горечь длить, что Вашу милость злит,Коль властны Вы опять взметнуть меня из праха!Ресниц довольно Ваших сладостного взмаха —И вся земля в цвету, и в сердце мир разлит.

УТРЕННЯЯ ПЕСНЯ

Свой первый луч, жемчужный, алый,Заря бросает на челоМладенца-дня; чуть рассвело,В росинках — золото, кораллы.Почти прозрачная лунаПовисла призрачною тенью,Ночь близится к исчезновенью,Лишь кое-где звезда видна.Из голубого океанаЛучится огненный поток,Пчела уже спешит в летокС дарами розы и тимьяна.Владыка-лев повсюду жутьСвоим рычаньем вызывает,Могучей гривой помаваетИ пышно расправляет грудь.Умерь свой грозный рык, властитель, —Разбуженный ЭндимионСтремглав бежит из чащи вон,Покинувши свою обитель.А лев к свирепой госпожеИдет в привольные дубравы;Кабаньи туши там кровавыЖдут, освежеваны уже.Вон девица с отарой зыбкойПроходит лугом; день за днемЗаря, окрасив окоем,Встречает их своей улыбкой.Как травка юная полей,Барашек ластится к пастушке,Сродни плясунье и резвушке,Он скачет, радуется ей.Весь лес — как бы орган огромный,Где в золоте и серебреЗвучит, рождаясь на заре,Пернатых гомон неуемный.Они поют в такую рань!О, что за чудный дар Фортуны!О, боже мой, какие струныОсилят слабую гортань?Крестьянин возится с волами,Он ладит плуг, крепит ремни.Мой зайчик, ну повремени,Еще управишься с делами.Но запоет веретено —И, крадучись, уходит дрема,И, словно свежая солома,Сияет золотом окно.Спросонья паж себя терзает:Он только что с Клориной былИ не успел растратить пыл,А греза мигом ускользает.Кузнец по наковальне бьет —И раскаленная подковаШипит в чану с водой, и сноваОн тяжкий млат пускает в ход.Вставай, мой ангел, еле-елеМигает огонек свечи,Стыдясь зари; ее лучиКоснулись пурпуром постели.Вставай, моя любовь, манитЛилей и роз хитросплетеньеВ садах, но краше их — цветеньеТвоих, столь сладостных, ланит.

ПОЛЬША

ДАНИЭЛЬ НАБОРОВСКИЙ{141}

ЯНУ КОХАНОВСКОМУ, ПОЭТУ ПОЛЬСКОМУ, ЭПИТАФИЯ[391]

Почил тут, кто почил тут, ты ж не по надгробьюСуди его, прохожий, но по бесподобьюВсех доблестей. Сей Фебу ревностный радетельНепревзойден есть в слоге, стих тому свидетель,