Газетный самолётик

где после дождичка в четверг

всех понесут вперёд ногами.

Памяти  пожилых,

умерших от COVID-19

Уходят облака, уходят пароходы,

уходят берега и бакены реки.

И желтая листва, как пиджачок – из моды,

уходит… В никуда. Уходят старики.

Когда-то был один… худой такой, у моря –

ему Хемингуэй открыл в бессмертье дверь.

Он тоже Там давно – он пишет, жизни вторя,

где яростный старик рыбачит и теперь.

Рассвет, сменив закат, меняются местами,

ферзями – старичьё на лавочках в саду.

Просить не упросить их, мол, останьтесь с нами –

да только люди умерли в нынешнем году.

Памятка всем живущим на территории пандемии

Исповедимы ли дороги,

пока не Бог, а сатана

переступает за пороги

с бокалом яда – как вина?

СССР, «благоухая»,

рай недостроил? – не зачтём…

Сдыхает мир, ковид вдыхая

воздушно-капельным путём…

Исповедимы ли дороги,

что проложили для разлук? –

хоть омывай шампанским ноги,

хоть санитайзером для рук…

Но нет дороги, той постыдней,

где, будто вражеский спецназ,

шныряли б нелюди да злыдни,

иных ужаснее проказ.

О, возврати меня, Всевышний,

в мои счастливые года:

там снова – мама с мытой вишней,

в колонке звонкая вода,

там сад колышется ранетом,

там не смертельно ОРЗ,

там утро льётся чистым светом

в зеленоватой бирюзе.

* * *

132

Одна боль всегда уменьшает другую.

Наступите вы на хвост кошке, у которой болят зубы, и ей станет легче.

А. П. Чехов

Есть восхитительные люди

в миру, в лесу ли у костра…

Подай им здравия на блюде –

непросморкавшимся с утра!

Не содрогнул бы арматуру

их ежеутренний понос –

гони им литрами микстуру,

им капли – в шнобель, а не в нос.

Они, болезные – на страже

своих кишок, своих костей –

недополучит попа даже

от онкологии вестей…

Пусть воздух раскален и вязок,

микробы лезут из ворот,

и для клиентов пять повязок,

всё мало на один их рот!

Все антивирусные пляски

«больным» – прижизненный редут,

пройдут сторонкой, скосят глазки

и вам руки не подадут.

А мой сосед, пропащий в стельку,

надуть намерен смерть саму.

Дай Бог ему ещё недельку –

дождаться б донора ему!

* * *

Под лупой под какой возможно разглядеть

явившуюся вдруг улыбку у порога?

И демона в душе – куда подальше деть?

Икона на стене – ещё не вера в Бога.

Холера да чума в любые времена

ещё нароют всем немерено воронок…

…В  медпункте на селе, когда уйдёт луна,

умрет лицом к стене – последний ли? – ребенок.

* * *

КГБ, гестапо, «Хизбалла», каратели,

вирус коронованный – эры камертон.

Сколько веры бы за жизнь люди ни потратили,

столько и гремит по свету смерти фаэтон.

Самоизолировались лестничными клетками,

тут уж не до Визбора, песен про тайгу:

тем не машут тополя тоненькими ветками,

кто урвать себе желает евро набегу.

Князь металла жёлтого метит души порчею,

фраер в маске мечется, что в кафе халдей.

В пандемию эту мрут, впрочем, как и прочие,

в клетках зоопарковых звери без людей.

* * *

Что ни день – земля теряет ось свою и грацию,

ей, как в спальне, дьявол выключает Белый Свет.

Провожаем в Никуда мы мать-цивилизацию,

в заражённый ею омут бросивши монет.

Было бы иначе, кабы стоили иного мы,

мы на инфицированных смерти не стучим –

возлетаем над землею роем коронованным.

Кто надеется вернуться, тот неизлечим.

* * *

Из случайно подслушанного разговора

Постарайся внимать без укора

ироничным хорам голосов:

– Ты без маски, без марлевой, Жора,

между прочими – как без трусов!

Неотступная сестра

Наш мир хронически простужен

и непрерывно бюллетенит.

Но ты и в нём кому-то нужен…

Своей, к примеру, бледной тени.

Ты сжился с ней, сестрой родной,

под маской – на двоих одной.

Иконка

Cкажи мне, малая иконка,

В какой-такой единый миг

иссякнет вирусная гонка?

Ответствуй мне, пресветлый лик!

Безмолвный образ на цепочке,

ты среди плевел – мёртвый злак,

ты – вопросительный – на строчке

надежды  уцелевший знак,

хотя заложник поневоле

cтатистик в лютых новостях,

в которых по моей «Спидоле»

с утра вещают о смертях.

Наш некролог уныл и долог –

сценарий ада на крови…

…Ты нас, Бессмертия осколок,

Пандемия

У Персидского сяду залива,

от иных изолирован мест,

и задумаюсь там сиротливо,

как попал под домашний арест.

Не по чину терпеть и ломаться

мне, который всегда на войне.

Я из тех, кто COVID-19

усмирит и поставит к стене…

Если память отпустит забота,

в белорусский нырну я простор,

где в прозрачное небо ворота

отпирает Шагал до сих пор,

где летают с художником люди,

не боясь никого заразить,

где не слышно пальбы из орудий,

детвора не умеет дерзить,

водят девы в лугах хороводы,

алых маков в траве угольки,

а у Припяти – чистые воды

и полны синевы васильки…

… Плещут линии моря прямые,

над волнами лазурь хороша…

Божий секрет

Напрасно не рассчитывай на Бога,

он умывает руки, как и ты.

Отдышка та же у него… изжога…

Он  поминутно бегает в кусты.

Что завтра (он не ведает, похоже)

навалится на мир со всех сторон?

Как быть с людьми – нежнее или строже? –

когда Отцом при них поставлен он.

То стыд его охватит злой и бойкий,

то тучей неприятности попрут…

Он обучался в юности на двойки