Глухая ночь

Мне не хочется брести без дороги, спотыкаясь…
Но, иду вопреки, без разбора ступая в потёмках,
Не понятно кому и зачем улыбаясь…
Стариком ли бреду иль наивным ребёнком…
А дорога, бурля, вытекает, будто лава из жерла вулкана,
Унося в безвозвратную даль боязливые стопы слепого…
Небо вдумчиво мерцает призывно экраном,
Делясь куполом Божьего звёздного крова…
А дорога пронзает перспективы мгновений,
Направляя энергию жизни в чёрные дыры миров,
И идут молчаливые поколения без сопротивления,
Пропадая в пучине безвестных веков.
И шагаю, вёрсты вбивая в рёбра дорожные,
Понимая, что движение — жизнь в развороте,
Превращая будущее в далёкое прошлое,
Осязая падение в вечном полёте.

Забытое племя

Постаревшая скамейка, Столик ветхий, бугорок…
Церковь вдалеке белеет — Позабытый уголок…
Сгнивший крест зарос бурьяном,
Не бывает здесь никто…
Коротка родная память,
Отсекается плитой.
Был… вчера, но, вот отныне,
За магической чертой.
Нету имени в помине —
Жить пришёл совсем другой…
Имя стёрто на кресте,
Временем… Не напишут повестей,
О забытом племени…

2014 г. ноябрь

Далёкая Россия…

русскому офицерству посвящается

О, бросьте, капитан, где ваша удаль,
Где выправка и дерзкий взгляд?..
Ваш ход, Mon Cher, Господь рассудит,
Кто прав, кто виноват…

И пусть за окнами иной пейзаж,

Les coquettes — везде хватает!
Поверьте, милый друг, всё это — блажь!..
А Родина без нас скучает.
Ну-ну, встряхнитесь, полно горевать,
Вам повезло — сорвали на кону удачу!..
Довольно на Судьбу роптать…
Мы — эмигранты, нам нельзя иначе.
Кончайте киснуть, мы же — офицеры,
Всё той же, православной веры…
Господь нас образумил, мы прозрели,
И… глупо уповать на револьверы.
Пусть за окном мольеровские сцены
И Волга отличается от Сены…
Пусть далеко от нас Россия…
Быть может, mon ami, нас Родина простила…
Довольно слёзы лить в бокал!

Никто Россию не бросал,

И никогда Не предавал…
И кто же на чужбине по ней не тосковал…

1992–1993 годы…

Солёные минуты

Сползает минута слезою жгучей,
По циферблату забвения.
Ещё один момент упущен,
И вновь треклятое поражение!..
Сколько таких вот солёных минут?..
Бесконечная, хмурая череда.
Не на чем глазу… отдохнуть,
Горечь да лебеда.
Позади ворохи ошибок —
Впереди — лимит секунд…
К чему стремился, туда и прибыл,
Обратно не повезут.

Вечер…

Притулился вечер на ветках,
Укрывшись колким пледом…
Фонарь золотит сигаретно,
Предновогодним светом…
Кривой переулок прячется,
В зимних потёмках стылых,
Ему не предназначены,
Фонарная игривость.
В нём только темень собачится,
С пьяным присвистом метелей,
Праздники там не случаются,
Он из иных параллелей.

Удача