Что от стихов меня не отрывало?То гордой девы лик, а то, бывало,Мои «страдающие земляки»(Иль правящие ими дураки).Все это сплыло, все прошло. Когда-тоПри звуках песни, дерзкой и крылатой,Мечтатель, я всегда воображал,Что у певца за поясом кинжал.Теперь томлюсь единственным соблазном —Как рыба, стать холодным и бесстрастным.
Из книги «Ответственность»
(1914)
СЕНТЯБРЬ 1913 ГОДА
Вы образумились? Ну что ж!Молитесь богу барыша,Выгадывайте липкий грош,Над выручкой своей дрожа;Вам — звон обедни и монет,Кубышка и колокола…Мечты ирландской больше нет,Она с О’Лири[34] в гроб сошла.Но те — святые имена[35] —Что выгадать они могли,С судьбою расплатясь сполна,Помимо плахи и петли?Как молнии слепящий след —Их жизнь, сгоревшая дотла!Мечты ирландской больше нет,Она с О’Лири в гроб сошла.Затем ли разносился стонГусиных стай в чужом краю?[36]Затем ли отдал жизнь Вольф Тон[37]И Роберт Эммет[38] — кровь свою? —И все безумцы прежних лет,Что гибли, не склонив чела?Мечты ирландской больше нет,Она с О’Лири в гроб сошла.Но если павших воскресить —Их пыл и горечь, боль и бред, —Вы сразу станете гнусить:«Из-за какой-то рыжей Кэт[39]Напала дурь на молодежь…»Да что им поздняя хула!Мечты ирландской не вернешь,Она с О’Лири в гроб сошла.
ДРУГУ, ЧЬИ ТРУДЫ ПОШЛИ ПРАХОМ
Не потому, что кроток,А просто — честней смолчать;Сам знаешь, луженых глотокТебе не перекричать.Признай свое пораженьеПред наглостью наглеца,Который врет без зазренья,Не напрягая лица.Есть вещи важней победы,Заманчивой со стороны;Блюди же тайну и следуйПримеру шальной струны,Играющей средь развалин,Вдали от ферм и свиней,И будь душой беспечален, —Хоть нет ничего трудней.
СКОРЕЙ БЫ НОЧЬ
Средь бури и борьбыОна жила, мечтаяО гибельных дарах,С презреньем отвергаяПростой товар судьбы:Жила, как тот монарх,Что повелел в день свадьбыИз всех стволов палить,Бить в бубны и горланить,Трубить и барабанить, —Скорей бы день спровадитьИ ночь поторопить.