Игра в выживание

Мы ничего друг другу не должны
И расстаемся так же, как всегда,
Нам годы без надежды суждены,
Провинциальных судеб города.

Вот правда жизни: суета сует
И тошно нам от пошлости земной.
Но выхода давно, похоже, нет
И только смерть приходит тишиной

Полночной, чтоб кого-то унести
В холодный свет, за временную грань…
Так что сжимай отчаянье в горсти
И в злое счастье верить перестань.

«По одежке протягивать ножки…»

По одежке протягивать ножки,
Исходя из наличных чудес.
Топчет снова кривые дорожки
Сологубовский мелкий бес.

До бессилия все меркантильны,
Раздражает суетность дней,
А мечты так скучны, инфантильны,
И ночами все больше теней.

Мировое терзает уродство,
Эту жизнь, для которой ты прах,
Генерируя зла превосходство,
Даже в самых прекрасных стихах.

«Вы с новой любовью бухали вчера…»

Ивану Ревякову

Вы с новой любовью бухали вчера.
(Была ваша жизнь прекрасна!)
И, выпив с тобою почти полведра,
Она вдруг сказала: «Согласна»!

Ты ей повторял: «Летом ждет нас Москва!
И Питер увидеть охота».
А утром с похмелья трещит голова
И надо ползти на работу.

Мораль этой басни скучна и проста:
Ведь сколько не выпьешь спиртного —
Очнувшись, поймешь, жизнь, как прежде, пуста,
И к нам неизбывно-сурова.

«Ты по-прежнему жив, несмотря ни на что…»

Ты по-прежнему жив, несмотря ни на что,
А вокруг тебя проклятый цирк-шапито
И паноптикум страшных вещей.
Ты болезненно любишь себя самого,
Ну а сердце не бьется, а сердце — мертво,
От фальшивых устало речей.

Нет кого-то родного и очень давно
Повторяется скукой в дешевом кино
Эта жизнь. И изысканным злом
Ты порою и сам отравиться не прочь.
Чтоб эпоху на свалку потом отволочь,
Сдать паскудное время на лом.

Пусть гримаса издевки лицо исказит —
В ней такое несчастье и горе сквозит.
И предсказанный близится срок.
Скоро все мы узнаем, как всех нас убьют…
Так пошли в ледяной этот мир — в неуют,
Примем то, что готовит нам рок.

«Открою банку огурцов…»

Открою банку огурцов
И водки выпью я.
Как много в мире подлецов
И разного хамья.

Концерты, встречи, вечера,
Дежурный комплимент.
И театральная игра,
Что вновь в один момент

Обрушит на тебя поток
Провинциальной лжи.
Вот жизни скорбной потолок:
Пиши иль не пиши.

Мельканье судорожных лиц —
Все в поисках гроша…
Зря падает пред Богом ниц
Дешевая душа.

«Земля велика и обильна…»