Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

Нет, дорогой,
                              не седеющий волос,
Хоть от него
                       никуда ты не денешься.
Знаешь, мой друг,
                              что такое наш возраст, —
Улица Энгельса,
                                 улица Энгельса.
Была эта улица
                           нашей,
                                          как сверстница и как подруга.
До каждого деревца
                                    нашей,
                                                 до каждого облачка пыли.
О, милые лица
                         чугунных,
                                              все видевших люков, —
Гляжу я на наши морщинки —
                                               вы те же,
                                                               вы те же,
                                                                                что были!
На улице этой
                           случались внезапные встречи,
На ней назначались свиданья
                                                        у входа в горсад под часами.
Носили мы модные,
                                      острые,
                                                     ватные плечи
И галстуки наши
                            роскошно вязали
                                                               большими узлами.
Еще не забрезжил нейлон.
                                                Был от нас он далек марсиански,
И атом дремал,
                                 как невинный младенец,
                                                                             в учебнике химии.
Была эта улица нашей
                                              от звезд
                                                               до оконной замазки,
На ней всех прохожих
                                       мы знали по имени.
И вот, наконец, я вернулся,
                                                   объехав полсвета,
                                                                                       на улицу нашу.
Топчусь я в толпе одиноко,
                                                затерян среди молодежи
И юность свою
                              здесь на каждом шагу
                                                                         все ищу,
                                                                                         как пропажу.
Я был здесь хозяином —
                                                стал незаметным прохожим.
Как это случилось?
                                   Мне даже не верится, право,
Как будто весь мир перевернут
                                                          движением резким.
Когда-то здоровался здесь я
                                                    налево,
                                                                   направо,
Теперь и здороваться
                                             вроде бы не с кем!
Нет, дорогой,
                        не седеющий волос,
Хоть от него
                          никуда ты не денешься.
Знаешь, мой друг,
                                что такое наш возраст,
Улица Энгельса,
                                 улица Энгельса.

1964

ОБАЯНИЕ

Не заслуживают внимания
Слишком правильные черты.
Обаяние, обаяние —
Совершенство живой красоты.
Как, скажите,
                           достичь совершенства,
Совершенства улыбки
                                           и жеста,
Совершенства лица своего?
Детство, детство,
                                  безгрешное детство.
Обаяние —
                      лучик его.

1963

«О, краски и запахи детства…»

О, краски и запахи детства!
Вы там,
                      на Кубани моей!..
Дымок испеченного теста,
И жар самоварных углей,
И лужиц весенних свеченье,
И сумерек тихий секрет,
И позднего солнца
                                      вечерний,
Почти электрический свет.
Душистая свежесть навоза
На глине просохших дорог,
А ночью гудок паровоза,
Какой-то уютный гудок!
О, краски и запахи детства —
Заветная память души!
О, краски и запахи детства,
Как после дождя,
                                      вы свежи!
Какая ж великая сила
В тех красках
                             и звуках степных
Ведь мне до сих пор еще мило
Лишь то,
               что похоже на них.
А может,
               обрадован летом,
Синицей,
                 присевшей на пень,
Я в детстве
                      был больше поэтом,
Мир видел острей,
                              чем теперь?
О, как бы вернуть мне все это!
Ей-богу, дороже в сто раз,
Чем детство,
                       которое где-то,
То детство,
                    которое в нас.

1964

ПРОХОЖИЙ