Покрытое наростами метателоИзмучено ментальной имплозией,Среди людей чувствую себя амброзией.Куда же пропал ты, Авиценна,Кто теперь меня излечит?Однако болен я или все-таки здоров,Вдруг юродивый предтечаЗаложил девиацию основ,И все остальные тупо повторяют,Видоизменяя себя, дабы соответствовать шаблону?Возможно, быть другим это нормально,И не нужно уподобляться стерильности флакона?
***
Вокруг ложь, коварство, фальшь, но я вижу суть —У воина нет цели, у воина есть только путьОкрапленный дисперсией из крови, слёз и грязи.Я бы каждой мрази сделал эвтаназию.Этот стих будет обо всем, и в нем нет концепции,Вновь поною на жизнь, приравняя к вивисекции.В смокингах и рясах ходят нынче клоуны,Судьбами жонглируют под предлогом богоугодного.Нахуй пепси и кока колу, я лучше ёбну доброго.Почему всех заботит мир идей, а на людей же поровну?
***
Самобичевание, уныние, печаль —Теперь лишь с ними попиваю чай,Послал нахуй рефлексию,Её волей у меня щас кахексия.Я грустная омёжка,Всё счастье понарошку,И тянется за мной каскадами тоска.Коли так ебано в жизни — пускай,Я тогда взгромозжу дворец-аберрацию,И, как футуристический Гораций,В стенах его буду писать только о себе,В попытках отыскать истину в вине.
***
Понял, что мир клетка — я затворник,Всё ещё пишу рассказ, но ёбнул второй сборник.Стенфорд Пайнс — ученик мой шестипалый,День тоскливо мрачный, но закат какой-то алый,Как Гришины коленочки, продолжительно дарующего блаженство.Я с друзьями возвёл юродивых дебилов до пределов совершенства.Уже давно пишу не сколько ради смысла, сколько ради терапии,Пытаюсь навести порядок в своей душевной энтропии:Признаться честно, этот термин плохо понимаю,Ну а хули не юзнуть, типо интеллектом благоухаю.И мне так-то похуй, что рифмую на глагол:У эстетов вызвал тошноту, словно я винилбензол.Даже в этом сверхуродском тексте захуярил уйму панчей,Так что каждый реперок в сторонке тихо плачет.Из всей новой школы признаю лишь Дельта Пси,Ну а если не согласен, лох, тогда просто пососи!