Кто ты, Билли Притти?

Не знаю толком, что я делаю здесь, в нескольких кварталах от серого дома, где выросла, и почему согласилась приехать. Я никого не знаю, даже в лицо. Знаю только, что это мелкая городская элита. Я вижу это по их жестам, манере поведения, способу выражать свои мысли. По их слегка натужному смеху. Но особенно по самодовольному виду. Я смотрю на них, но вижу всех тех, кого здесь нет. Простых людей, как Марсель и я. Людей, которые даже не знали об этих празднествах.

Это напоминает мне, как однажды, сидя в гостиной у соседки, я поняла, что большинство передач по телевизору идут в записи. Что я вижу на экране людей, которых в этот момент в студии нет и у которых сейчас есть дела поважнее. И тогда я пообещала себе, что настанет день, когда по ту сторону экрана буду я.

Мэр перерезает красную ленточку, и все устремляются внутрь. В очереди меня притиснули к какой-то девушке, я узнаю ее в ту же секунду. Это Жюли.

– Забавно тебя встретить! – говорит она мне. – Как раз на прошлой неделе, разбирая старые видеокассеты родителей, я нашла запись выпускного спектакля в начальной школе. Могу тебе прислать, если хочешь.

Разговор продолжается, но Жюли то и дело прерывается, чтобы с кем-нибудь поздороваться. Она рассказывает мне, что недавно решила продолжить учебу, учится на специалиста по социальной работе, но не уверена, что ей это нравится. Тут мимо проходит ее отец. Я узнаю его, потому что видела портрет на листовках перед каждыми муниципальными выборами.

– Папа, ты помнишь Билли? Мы вместе учились в школе.

Он отвечает, мол, да, конечно, с пустой улыбкой, и я догадываюсь, что это далеко от правды. Он напоминает ей поздороваться с Жан-Полем Мартеном, ведь это важно, и Жюли обещает подойти к нему до конца вечера. Она продолжает со всеми обниматься, как на семейном обеде. Какая-то женщина в элегантной черной шляпе шепчет ей что-то на ухо, минуту спустя рука Жюли ложится на спину мужчины, который, кажется, построил здание, где мы находимся.

Как и обещала, в конце вечера я даю ей свою визитную карточку, чтобы она прислала мне видео спектакля.

– Я слушала твой подкаст. Поздравляю. Меня не удивляет, что он имеет такой успех.

– Спасибо, Жюли.

– Кстати, ты еще видишься с тем парнем?

– С каким?

– С которым вы «одолжили» мой скутер, – говорит она с вымученной улыбкой.

* * *

Я получаю электронное письмо от Жюли Валад с темой «спектакль из началки». Открываю вложенный файл, и на экране компьютера открывается окошко. Начинается видео, изображение дрожит, звук плохой, краски блеклые. За камерой мужской голос объявляет: «Выпускной спектакль Жюли», четко проговаривая каждый слог. Через несколько секунд поднимается красный занавес над сценой, погруженной в темноту. Последние шепотки стихают, и в зале воцаряется тишина. Включается прожектор. Я одна на подмостках с микрофоном в руке. Я выгляжу такой маленькой на этой большой сцене. Но решительно смотрю прямо перед собой. В правом углу можно разглядеть мою учительницу, мадам Перье, которая стоит спиной к зрителям и делает мне знаки. На счет три моя очередь. Раз, два, она задерживает дыхание и протягивает ко мне обе руки.

Тоненьким голосом я вывожу первые ноты песни, которую мы, наверно, вместе сочинили на занятиях. Я угадываю страх в своем дрожащем голоске, и у меня сердце разрывается за эту маленькую девочку, которая стоит одна перед залом, полным взрослых. Одна она и вне этих стен. С каждым словом мой голос становится увереннее. Он звучит все сильнее, ноты берутся все более точно. С началом припева на сцену выходит группа учеников и подпевает. Деревца, зайчики, лиса, медведь. Грибок. Целый лес с его обитателями, все поют и танцуют, как уж могут.

На последнем куплете я беру долгую ноту на несколько секунд, и песня кончается. Занавес опускается под гром аплодисментов. В общем гуле я слышу негромкий шепот. Кто-то что-то сказал совсем рядом с камерой. Я отматываю назад, прибавляю звук на компьютере, приближаю к динамику ухо. И слышу, как мать Жюли говорит своему мужу: «Малышка Летелье отлично поет». А он шепчет в ответ:

– Как ее мать, да. Как ее мать…

Глава 17 2021

Мне 30 лет. Уже три месяца я живу в Лондоне, в квартире, которую делю с двумя британцами, примерно моими ровесниками. Джек из Манчестера работает в сфере финансов, а Лорен, шотландка, – в отделе маркетинга одного из лондонских университетов. Первые дни здесь я провела в номере отеля, ела на кровати и ни с кем не разговаривала. Через неделю я по-прежнему не могла заказать ничего, кроме «фиш энд чипс» в «рум сервис». Я позвонила Кларе и попросила ее найти мне комнату в сдаваемой квартире.

– Комнату, вы уверены?

– Absolumently[20].

– Ладно, понятно. Найдем для вас что-нибудь.

Третий вариант оказался подходящим. Квартира на Ливерпуль-стрит, между небоскребом и георгианскими особняками, среди английских пабов и индийских ресторанов. В нескольких станциях метро от вокзала Сент-Панкрас. Того, что связывает меня с Францией и Бенжаменом.