Лирика

Так далеко, так далеко,
Что конца не видит око,
Дол простерт живым ковром
На Востоке золотом.
То, что там ласкает око,
Все далеко, ах, далеко!

Этот дол – долина Ниса.

Миф о доле сохранился
Меж сирийцев (темен он:
Смысл веками охранен);
Миф – о дроте Сатаны,
Миф – о крыльях Серафимов,
О сердцах, тоской дробимых,
О скорбях, что суждены,
Ибо кратко – "Нис", а длинно
"Беспокойная долина".

Прежде мирный дол здесь был,
Где никто, никто не жил.
Люди на войну ушли;
Звезды с хитрыми очами,
Лики с мудрыми лучами,
Тайну трав здесь берегли;
Ими солнца луч, багрян,
Дмился, приласкав тюльпан,
Но потом лучи белели
В колыбели асфоделей.

Кто несчастен, знает ныне:

Нет покоя в той долине!
Елена! Как твои глаза,
Фиалки смотрят в небеса;
И над могилой тучных трав
Роняют стебли сок отрав;
За каплей капля, вдоль ствола
Сползает едкая смола;
Деревья мрачны и усталы,
Дрожат, как волны, встретя шквалы,
Как волны у седых Гебрид;
И облаков покров скользит
По небу, объятому страхом;
И ветры вопль ведут над прахом,
И рушат тучи, как каскады,
Над изгородью дымов ада;
Пугает ночью серп луны
Неверным светом с вышины,
И солнце днем дрожит в тоске
По всем холмам и вдалеке.

^{Перевод В. Брюсова (1924)}

ПЭАН

Как реквием читать – о смех!
Как петь нам гимн святой!
Той, что была прекрасней всех
И самой молодой!

Друзья глядят, как на мечту,

В гробу на лик святой,
И шепчут: "О! Как красоту
Бесчестить нам слезой?"

Они любили прелесть в ней,

Но гордость кляли вслух.
Настала смерть. Они сильней
Любить посмели вдруг.

Мне говорят (а между тем

Болтает вся семья),
Что голос мой ослаб совсем,
Что петь не должен я

И что мой голос, полн былым,

Быть должен, в лад скорбей,
Столь горестным – столь горестным,
Что тяжко станет ей.

Она пошла за небосклон,

Надежду увела;
Я все ж любовью опьянен
К той, кто моей была!

К той, кто лежит – прах лучших грез,

Еще прекрасный прах!
Жизнь в золоте ее волос,
Но смерть, но смерть в очах.

Я в гроб стучусь – упорно бью,

И стуки те звучат
Везде, везде! – и песнь мою
Сопровождают в лад.

В Июне дней ты умерла,

Прекрасной слишком? – Нет!
Не слишком рано ты ушла,
И гимн мой буйно спет.

Не только от земли отторг
Тебя тот край чудес:
Ты видишь больше, чем восторг
Пред тронами небес!

Петь реквием я не хочу

В такую ночь, – о нет!
Но твой полет я облегчу
Пэаном древних лет!

^{Перевод В. Брюсова (1924)}

СОН ВО СНЕ