Мгновения

По комнате разносится легкий, короткий звон, это в Потоке появляется новое популярное сообщение. Оно довольно длинное и на него уже сыпется тонна реакций. Я останавливаюсь, бегло читаю вдруг, что интересно, но почти сразу громко вздыхаю – все одно… Кошмар, позор, бла-бла-бла…

Сейчас в безопасности собственного дома критика мне почти не страшна, поэтому я обличительно тыкаю пальцем в Экран.

– Говорите, мое Изображение – полный шлак, говорите, что такое недопустимо… Ха-х, да это вы еще не видели картины в Хранилище! Ваше хваленое «настоящее искусство» …

Усмехаюсь.

А действительно, если вспомнить, я ведь так же негодовал и злился, когда впервые встретился с ними, с теми работами старых мастеров в темном, заброшенном складе. Сколько было эмоций… Уф-ф… Кисло улыбаюсь, вспоминаю, как свалился в обморок.

– Да-а. Нам этого точно не хватает. Остроты, нового, потрясений… На-сто-ящих открытий!

Почти кричу в Экран.

Но последнее слово наводит на другую мысль, а та сама цепляется еще за одну, потом за другую, и так постепенно сознание возвращает меня назад к разговору с Мадсом, ко всему, что было сказано, и пыл моего энтузиазма к бунтарству, моего недовольства стыдливо спадает… Я тушуюсь, затихаю.

И дело даже не в том, что я как бы пообещал Мадсу больше не вытворять ничего подобного. Хотя, на самом деле, совсем не собираюсь следовать его совету, скорее наоборот. А в том…

– Эх…

В Марте. В Мадсе. Во мне. В нас.

На всех моих личных Изображениях – мы. В них – моя жизнь. Настоящая, а не выдуманная. В них, я не «старый мастер», я – Юрген. Иногда слабый, иногда сломленный, порой восторженный, влюбленный, воодушевленный, сомневающийся, расстроенный… Я думал, никто не заметит этого. Я думал, все будет легко. Так и есть… Только почти. Ведь некоторые все-таки понимают, замечают, проникаются. Недавно мне написали: «Старый мастер, ты либо уже потерял ее, либо боишься потерять, раз решился на такое. Реакция: сочувствие и восхищение. Если любишь, не сдавайся».

И ладно бы этого никто не заметил. Но нет, многие соглашались, подбадривали меня, оставляли реакции, рассказывали истории. Даже добавляли свои рисунки (в Системе недавно появились специально стилизованные фильтры, чтобы воспроизводить мою новую кособокую манеру).

Я кривлюсь.

– Ну, да ладно…

Может, просто стоит сделать несколько выдуманных сюжетов?

Кручу головой по сторонам.

Нет, эта мысль мне не нравится. Ведь будет совсем стыдно. Не только перед Мартой, не только перед Мадсом, чего не избежать, но и перед собой.

Может тогда, раз я не готов, то пока просто сбавить градус напряженности и выложить какое-нибудь стандартное Мгновение?

Да, скорее всего.

Улыбаюсь.

Немного успокоить, а потом огорошить снова… Это отличная идея.

Сворачиваю Поток и прошу Систему открыть среду Создателей. Вздыхаю, поднимая руки.

Что ж приступим…

Личный бунт

Не оглядываясь, покидаю общее пространство Создателей. За спиной, шурша, закрывается дверь, проходит секунда, и словно разом все тело обступает колкий холодок мороза и ветра. Он пробирается сквозь ткань зауженных брюк, неумолимо просачивается в неплотно прилегающие рукава куртки, сквозит под слоями одежды, заставляя встать дыбом тонкие волосы, а кожу покрыться неприятными мурашками. Я кисло хмурюсь и побыстрее начинаю утепляться, ругаясь и кряхтя, закрывать беспечно расстегнутый высокий воротник, поднимать плечи, втягивая шею, прятаться в теплую тень капюшона и поглубже опускать ладони в карманы.

Бр-р-р… Зима уж давно перевалила за середину, снег почти растаял, а теплом и не пахнет.

Мне зябко, тревожно, нервно. Тело подрагивает, и я не могу сказать, кто больше виноват в этом: промозглый ветер или же мои эмоции.

Смотрю в интерфейс Системы: полчаса до встречи. Что ж, успею ли дойти пешком?

Сверяюсь с картой: зеленоватая лента маршрута вибрирует прямо перед моим взглядом. Она вьется, элегантно огибая серые фигуры строений и домов, начинаясь отсюда, от общего пространство Создателей – на юге центра города, и заканчивается, упираясь в точку – кафе, куда позвал меня Мадс – прямиком на севере, у самых жилых кварталов.

Далековато…

Я вздыхаю. С завистью оглядываюсь на гуляющих по мощенной дорожке людей. Они никуда не торопятся и выглядят счастливыми. Думаю, что с удовольствием присоединился бы сейчас к ним, или вообще развернулся и никуда не пошел. Но, увы, не могу. Мадс слишком отчетливо дал понять, он не потерпит возражений. Так что…

Пф-ф-ф…

В свежий морозный воздух раз за разом вырываются облачка беловатого влажного пара. А я, постепенно набирая темп ходьбы и понуро склонив плечи дугой, устремляюсь в предсказанном Системой направлении.

Эх, Мадс…

Меня гложет нехорошее предчувствие, что вместо дружеской посиделки, сегодня вечером нас ждет тяжелый разговор. Очень тяжелый и нудный разговор.

Закатываю глаза.

Ну почему он так в это вцепился?!

До сих пор не понимаю. Его никогда не волновало искусство.

Может, из-за Марты?