На склоне пологой тьмы

Непутёвая я, непутёвая,
Непутёвая мать и жена.
Я с тобою, как нищий с обновою, —
Рвань заплаты, сияет одна.

Позовут ли на праздник неистовый,

Я заплату-новьё — на перёд.
Жизнь из глаз моих сыплется искрами,
Жизнь из горла ромашкой цветёт.

Ну и что, постарела — не кончилась,

Посмотри, как танцуют ступни.
Завывают руладами волчьими
Тоны сердца, лишь ближе прильни.

А умела б летать, не присела бы,

Всё б махала крылами окрест.
Хоть невеста я всё ж перезрелая,
Бог не выдаст, а боров не съест.

Вот стою перед зеркалом новая,

Незнакомая, словно страна,
Где живу я, как нищий с обновою,
Ждущий праздника. Правда — одна:

На плече моём — кот огнедышащий,

На другом — четверть кошки вприсяд,
Рядом — пёс, вечно бдящий и слышащий
Каждый шорох, зовущий назад…

«День дописал свою абракадабру…»

День дописал свою абракадабру,
И тут же наступила ночи смерть,
Сочащая таинственную амбру,
С земли на неба праведную твердь.

Театр абсурда заменили топи

Порочных снов, волнующе-пустых.
Их вымученный и греховный профит
Похож на кем-то выплюнутый жмых.

Из сна опять выныривая в данность,

Пытаясь их по смыслу разделить,
Мирские снова чувствую жеманность
И неопрятность. «Быть или не быть» —

Увы, никто мне выбрать не позволит,

Лишь за спиной услышу едкий смех…
Из чувств моих свой Вавилон построит
И вновь растает прошлогодний снег.

Виночерпий ночи

Золотое вино рассвета
Расплескал виночерпий дня.
Ни ответа мне, ни привета,
Ты с другой позабыл меня.

Помнишь пряные наши ночи,

Ненасытный сердечный жар?
Целовал мне, хмелея, очи,
Называл — «мой бесценный дар»…

Как проходят весна и лето,

Так минует пора любви.
И бывает, наверно, где-то,
Что весь год поют соловьи.

И бывает, наверно, где-то, —

Любят, голову очертя,
Как Ромео любил Джульетту,
Жизнью целой за миг платя.

Не таков ты, прагматик давний,

Не таков твой «особый путь».
Всё, что ты говорил, забавно
В виде денег тебе вернуть.

Что слова, много ль стоит слово,

Если чувства, как пустяки?
Ты кому-то их даришь снова —
Эти гнутые медяки.

Пусть горят над полями зори

И проходят за днями дни,
Я сама размотаю вскоре
Путы липкие западни.

И среди недомолвок прочих

Пусть шатается наугад,
Полупьян, виночерпий ночи,
На равнины плеща закат.

«Я бросила якорь в пруду тишины…»