Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов

Иней бел, чернеют нарты,
знаки стужи мастеров…
Это тундры стылой недра?
Кто в блестящий ярко натрий
заковал горбы холмов?

Спят киты, из туш-утесов

пена гейзеров, упал
пар на светлый пух торосов,—
только смоляную косу
расплетает Арсенал.

Гейзер сизый, гейзер синий —

то ж яранг моржовых дым,
что, взлетая, тает в стыни,
в неподвижности пустыни
он подвижен сам-один…

Он встает в ветвях склоненных,

парусов клубя дымы,
в самоцветах рам оконных,
светом радужным зажженных
кристаллографом зимы.

Вдруг взвился он, меднолицый,

ускоряя тяжкий ход —
и уж вот в моей светлице
полки осмотреть стремится,
в каждый глянуть переплет.

Значит, вата — только маска,

а полярный этот вид —
зимний сон, мороза сказка.
— Леденит из снега каска…
— Только что ж лицо горит?

Значит, там огонь пылает,

подо льдом не засыпал
пульс артерий, ритм играет,
полным ходом выступает
на Печорской Арсенал.

1935

ТОМАС МОР

Он полил кровью сказку золотую
про дивный остров счастья и труда —
как казнь его, неправую и злую,
ее не позабудут никогда.

Четвертовать, втащив его на плаху,

и сердце вырвать! — был король жесток.
Но, сжалившись, палач горбатый с маху
лишь голову упрямую отсек.

Бессмертной сказки слава осенила

своим крылом кровавый эшафот,
не потускнев, скрывалась и всходила,
светясь зарею синею с высот.

Утопию искали кондотьеры,

пираты, снаряжая корабли,
конквистадоры и бандиты прерий,
отважные безумцы всей земли.

Лишь только там отверженные носят

златые нити, перстни — все равны —
из Индии, и с Кубы, и с Самоса
манят их в путь сокровищами сны.

Утопию искали гуманисты,

к ней донкихоты шли со всех сторон
и музыканты, зодчие, артисты,
творцы газелей нежных и канцон…

И все впивались в книгу колдовскую,

ее чудес на свете не открыв,
и плакали мечтатели, тоскуя,
а Гитлотей был так красноречив.

Прошли века, как выстрелы, гремучи,

как дым седой, ползучий, не слышны,—
внезапно в море, солнцем из-за тучи,
заветный остров встал из глубины.

Искатели стремятся отовсюду,

глазам не верят собственным, и вот:
одни смеются, радуются чуду,
ну а других отчаянье берет…

1935

Павло Филипович © Перевод А. Струк

«Промчалась ночь, тревожна и бесславна…»

Промчалась ночь, тревожна и бесславна.
Враги степями рыщут, всё губя.
Когда ж на вал ты выйдешь, Ярославна,
Нежна душой, тоскуя и любя?

Безумный ветер мечет стрелы с силой,

И солнце жжет и землю не щадит.
А я не вижу, где же руки милой,
Кто жизнь мою от горя защитит?

И лишь Кончак внушает дочке властно:

Пусть пленник верит: мы — его друзья…
Коварство, страсть, измену не напрасно
В чужих напевах ощущаю я.

1922

«На разбой камням многотонным…»