Опасные земли

– Было бы странно, кабы изменилось! – Быхов с плохо скрываемым раздражением сплюнул в открытое окно. – Вот деревья, вот трава. Они за сто лет не поменяются, или сколько там тебе лет, отец?

Травы и деревьев, по меткому наблюдению капитана, хватало с избытком. Собственно, кроме них вокруг ничего и не было, если не считать изрядно запущенной грунтовки под брюхом «Паджеро». С трассы друзья съехали минут сорок назад, а может, и весь час – никто не догадался засечь время, убежденные, что художник знает дорогу. А вот с этим, судя по всему, имелись некоторые проблемы.

Поначалу второстепенное шоссе радовало классическим западным качеством. Однако через пару-тройку километров асфальт пошел трещинами, потом их сменили рытвины, да такие матерые, что могли сделать честь селу Гадюкино под Нижнекукуевкой. Обывательское сознание просто не допускало подобных дорог в Бельгии.

При съезде с трассы за стеклом промелькнула типичная европейская деревня, а точнее, красивый коттеджный поселок домов на тридцать-сорок. Через десять минут за кормой осталась еще одна деревенька, но уже вовсе не европейская, уж очень запущенными выглядели дома и придомовые участки. Давно не стриженная трава, покосившиеся двери, многолетний мох на крышах, словно тут давно никто не жил. Но нет – жили.

Данное знатное поселение оказалось последним проблеском цивилизации. Сразу за ним пропал асфальт и джип затрясся на заросшей грунтовой дороге.

Дороге?

За неимением лучшего термина назовем ее так, хотя вернее подошло бы слово «направление». Бецкому пришлось сбросить скорость до сорока километров в час, а иногда и вовсе притормаживать до пешеходного темпа – кочки и колдобины угрожали даже железобетонной подвеске старорежимного и очень надежного «японца».

Потом друзья въехали в предлесок, который быстро сменился настоящим лесом. Дорога принялась прихотливо виться, обходя стороной какие-то препятствия и, что куда хуже, то и дело двоиться развилками. Видимо, с одним, а то и с несколькими поворотами старик не угадал, что не удивительно. Быхов нервничал, накурившись сигаретами до сухого кашля. Даже антиквар, которому цель путешествия казалась чем-то крайне маложелательным, принялся вертеть головой в поисках примет верного пути.

Что он хотел высмотреть, осталось невыясненным, – ведь он, как и чекисты, был здесь впервые, что сводило к нулю ценность всех его поисковых инициатив. Однако кое-что он все-таки высмотрел. Правильнее сказать: кого-то.

– Стой, стой, стой! – вдруг заголосил Ровный.

– Что такое? – спросил майор, но экипаж остановил.

– Вон, смотри, какой-то мужик, явно местный, вдруг подскажет, куда мы забрались!

В самом деле, на правом траверзе в лесу мелькала фигура, примечательная своей непримечательностью, если вы позволите такое выражение. Не прошло и минуты, как на обочину выступил дяденька, неуловимо напоминающий Кузьмича из бессмертных «Особенностей национальной охоты». Военного фасона накидка ниже колен, замызганные резиновые сапоги, выгоревшая панама, клочковатая рыжая борода и возраст в широком створе после сорока и до семидесяти.

– Ну и что он вам расскажет, Кирилл? – скептически поинтересовался Понтекорво, глядя на то, как антиквар выбирается из авто.

Ровного, однако, было не остановить. Он обежал джип и заговорил с аборигеном по-французски. Мол, куда это нас занесло.

Абориген переложил авоську из правой руки в левую, чтобы ловчее почесать под панамой. Видимо, правша. Видимо, вопрос поставил его мыслительный аппарат в тупик. Видимо, французского он не понимал, хотя как такое возможно в Бельгии-то, на самой границе с родиной Луи де Фюнеса и Шарля Азнавура?

Последнее «видимо» оказалось на поверку ложным страхом. Сработало второе – крепкая отвычка общаться на столь сложные темы с непонятными иностранцами.

– Так это… трасса вон там, – мужичок, вдоволь начесавшись для облегчения мыслей, махнул рукой. – Куда-то вы не туда заехали.

– А город? – осторожно спросил антиквар. – Тут город неподалеку.

– Го-о-ород… – протянул он. – Не, города тут нету. Моя деревня в ту сторону, а до города далеко, и все одно не туда вы едете. Шиме вон где.

– Сен-Клер, – подсказал Ровный. – Нам нужен город Сен-Клер.

– Сен-Кле-е-ер… Знавал я одного Сен-Клера, жил у нас неподалеку. Дрянной был человек, вот что я скажу. Уже года три как помер. Или четыре. А города такого сроду здесь не было.

– Хорошо, но ведь эта дорога куда-то ведет? – Кирилл уставился в обратное от Шиме направление.

Мужичок поглядел вслед антикварову взгляду, подумал и закачал головой.

– Не-е-е, эта дорога никуда не ведет.

– Такого быть не может, – упрямо проговорил Ровный. – Кто-то же по ней ездит или ходит!

Местный житель повернул голову и внимательно поглядел в глаза Кириллу.

– Никто по ней не ездит и не ходит. Потому что туда ходить не нужно. Никому. И вам не нужно – добра не будет. Лучше поворачивайте, такой мой вам совет.