Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

В заброшенном корпусе ржавчина, сырость,
разбитые стекла и грязь.
Но прямо на крыше загадочный вырос
росток, никого не спросясь.

Он будет тянуться еще много лет,

рассеивая семена, –
и значит, там скоро появится лес
на будущие времена.

Когда на земле воцарится раздор,

и скроются рыба и зверь,
и Красную книгу за черным дроздом
захлопнут, как тяжкую дверь,

когда наши детские игры остудит

последний и праведный суд –
родятся в лесу непонятные люди
с очками на длинном носу.

Не зная о наших победах и бедах,

лихие столетья спустя,
в тени проводить будут дни и в беседах,
густым опереньем блестя.

Где нам и не снилось, где так не бывает,

где лишь удивись и замри –
носатые люди гуляют от края
до края квадратной земли.

Pink Floyd. High Hopes

8 минут б секунд
на прожитие жизни.
Поле ржаное,
звон колокольный, последний отсчет.
Разве друг тебя не предаст
на четвертой минуте?
Или с женой не простишься
на исходе седьмой?
Все уже было. Пустишься в поле –
заблудишься в поле.
Где-то вдали
колокол смолкнет.
Тьма упадет…

Юлия Немировская Стихотворения

Поэт, прозаик, литературовед. Окончила филологический факультет МГУ (1984), там же защитила кандидатскую диссертацию (1990). С 1991 года живет в США; преподает в Орегонском университете. В 1980-е гг. входила в группу поэтов «новой волны», была участницей московского семинара К. Ковальджи и членом клуба «Поэзия». Стихи, проза, статьи и книги публиковались в «Литературной газете», в журналах «Юность», «Знамя», «Русская речь», «Окно», «Воздух», в издательстве McGraw-Hill и др., переводились на французский и английский языки. Первая книга стихов, «Моя книжечка», вышла в 1998 г. «Вторая книжечка», включившая в себя стихотворения последних лет, вышла в издательстве «Водолей» в 2014 г.

Святое время

Дождь отверзает уста
Ноты читает с листа
Страницы переворачиваю
День укорачиваю
Дождь время и небо время
Со всеми
Переглядывается но лица
Не запомнить
Также гранат кольца
На руке блеснет и не видишь снова
И нет другого

Дни

Мне сродни
Каждый день как святой
Стоит в рамке своей золотой
Помолись обо мне,
Филицита, Арсений,
Кто глухой, кто звенит,
Кто один, кто со всеми.
Братцы-святцы.

Йосемите

Разве мне, истончаясь,
Эти строки писать?
Разве мне поручали
Берега и леса?
Были знаки отдухов?
Или клич мертвецов?
Облака, как разруха,
Окружили лицо.
Я на самой вершине,
И меня, слабый крик,
Небесам подложили
Под шершавый язык.

Погром в Белой Церкви

В погребе с младенцем бабушкой
Тетя Рая, в огромном,
И хозяин осторожно ей:
Тихо, тихо сиди!
Вы ж поишьте трохи борщику
Коли ищеудома…
Чи вам сала… так неможно його!
Ну хлибця тоди.

Я в тоннель на небо вылезу:

Белым-белая хата,
И стоят там, машут крыльями
Те чужие хохлы,
Те чужие да премилостивые.
Я теперь виновата
Где для них мне изобильные
Поставить столы?

Байрон и Пушкин