Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

Валит снег на первое апреля.
Не шутя, настойчиво, всерьёз.
Жизнь прекрасна радостью без хмеля,
мир хорош пунктирами из грёз.

Прилетела чёрная ворона,

отворив калитку на весу…
Каркнула, как в трубку телефона,
птице той, что каркает в лесу.

То ли шутка, то ли в самом деле

весточка мне, Господи, твоя?
Только жутко до мурашек в теле
длится эхо инобытия.

Озираюсь медленно, тоскую:

хочешь верь в иную благодать,
хочешь смерть загадывай, какую
ты себе способен загадать!

2010, 2014

«Пусть не в плюс, но и не в минус. Пусть плохой, но – муж…»

Пусть не в плюс, но и не в минус. Пусть плохой, но – муж…
Повинюсь. И пододвинусь, и щекой прижмусь.
Не простишь, но станешь мягче. Жизнь сложнее схем.
Скажешь лишь, что я – обманщик. Но не зло совсем.

Я прочту, хорош ли, плох ли, стих что сочинил,

строчку ту, где не просохли буквы от чернил.
Света луч, мелькнет по строчке. Свет в твоём лице.
Это лучше просто точки, что стоит в конце!

«Мне хочется радости, маленькой, но – для тебя…»

Е. Д.

Мне хочется радости, маленькой, но – для тебя;
похоже, что я и способность к ней как бы утратил…
Я волосы русые глажу твои, теребя:
чего б ты хотела, скажи мне, мой главный читатель?

Вчера – это было вчера, и оно – далеко,

как ночь с этим псом, состязавшимся с вьюгою в вое…
сегодня – иное: кураж, я играю легко:
знакомая сцена, где утром встречаются двое.

О, ты благородна и так образцово скромна,

что мне не составит труда эту радость доставить,
как яркому солнцу, входящему в дом из окна,
на первом стекле растопившему тонкую наледь.

15.11.08

«Снег упал – река чернеет и журчит, где мель…»

Снег упал – река чернеет и журчит, где мель.
Вечереет… коченеет над рекою ель.
Иглы ели потемнели, птицы не поют.
Зазвучали в сердце мели, совесть – Божий суд.

Пёс бездомный, зверь ли взвыл там? – бегло, и

умолк.
Звук бездонный… кто с визитом? Неужели волк?
Зябнет дерево живое, голая земля.
В зимней хвое, в волчьем вое – родина моя!

п. Восток, 20.02.2009

«Снег пушистый, хороший мне ложится на плечи…»

Снег пушистый,
хороший
мне
ложится на плечи,
но под этою ношей
мне
шагается легче.

Легче дышится,

длится
жизнь
мгновеньями, снами,
и так хочется слиться
с тем,
что где-то над нами,
с тем,
что рядом и всюду,
с жизнью, равною чуду,
прошлым и настоящим
снегом,
косо летящим…

Иван Клиновой Письма к финикийцу

Поэт. Род. в 1980 году в Красноярске. Дипломант «Илья-премии», лауреат премии Фонда им. В.П. Астафьева, лауреат премии им. И.Д. Рождественского. Публиковался в журналах «День и ночь», «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Континент», «Интерпоэзия», «Новая юность», «Октябрь» и др. Автор книг стихов «Шапито», «Античность», «Осязание», «Латте-арт», «35», «Варкалось». Член Союза российских писателей, член Русского ПЕН-центра. Живёт в Красноярске.