Поэты все неизлечимо одиноки

Я один. Она одна
В небе жёлтая луна.
В небе жёлтая луна
Ей, как видно, не до сна.
Не до сна и мне, похоже.
Заблудился я, быть может.
Заблудился я, быть может.
И никто мне не поможет.
Там дорога. Тут дорога.
И куда пойдём, Серёга?
И куда пойдём, Серёга,
Может к милой, может к Богу…
Но к душе, увы, не надо —
У меня с душой разлады
Как то мы живём не складно,
Может третьей будешь, ладно?
Ну тогда пошли в кабак
Или что-то вновь не так?
Выпьем водки не спеша
Я, луна и ты, душа…

Прощёное воскресенье

Февраль уж на исходе. Воскресенье.
Последний день прощания с зимой.
Я каждый год жду этого мгновения
Спешу к друзьям дорогою прямой
Спешу я к ним, но не на угощение
Спешу у них прощения просить
И в этот день всеобщего прощения
Я сам себя хочу преобразить.
Стать лучше, чем я был. Забыть обиды.
И научиться всё друзьям прощать —
Прощать их от души, а не для вида…
Лишь одного не буду обещать
Что что-то с языка вдруг не сорвётся
Что без обид всё обойдётся вдруг…
Но не беда, зима опять вернётся.
И всё опять пойдёт на новый круг.

Друг ушёл

Мой друг ушел. Сказал, что ненадолго,
А я его уже полжизни жду.
Вернется вдруг, да только мало толку,
Его я не дождавшись, сам уйду.
И разминувшись в вечности навеки
Две наших неприкаянных души
Будут грустить о каждом человеке,
Который возвращаться не спешит…

Жизнь поэта

Все поэты — пьяницы!
Знать, молва не врёт…
Муза разбуянится —
Из души попрёт
Удаль молодецкая…
А из-под пера
Вдруг печаль не детская…
Эх, ты, жизнь-игра!
Мне бы дали водочки
Я бы всё сказал!
Жизнь свою — невзгодочку
Так бы описал —
Все вокруг бы плакали…
Я бы — хохотал,
Ведь они не знают,
Как я с ней устал!

А судьи кто

Историю не нам судить с тобою.
История подсудна только тем,
Кто в ней не ищет новых скользких тем,
Кто выстрадал её своею болью.
Кто на неё зла в сердце не держал,
Кто не искал в ней мелкого подвоха,
Кому в ней часто было очень плохо,
Но от неё он всё же не сбежал,
Не спрятался за теплые моря,
За строчки конъюнктурных мемуаров.
Не знаем мы историю недаром
Властителям своим благодаря.
Они без нас для нас её писали,
Кроили каждый раз на новый лад,
Чтоб стала вдруг похожа на доклад,
Очередной доклад в кремлёвском зале
История родной для нас страны.
А завтра вновь историю другую,
Забыв о чувстве собственной вины,
Историю моей родной страны
Начнут писать и снова врать, ликуя…

Свобода выбора