Поэзия социалистических стран Европы

Первая коммунистическая книга Перевод Арк. Штейнберга

Казался мир прокуренной таверной,
Когда мы родились, а злобный вой
Свирепой первой схватки мировой
Всех возвращал в далекий век пещерный.

О, сколько раз, уткнувшись головой

В подушку, я рыдала над безмерной
Людской бедой, над этой жизнью скверной,
Бездумной, жадной, тусклой, неживой!

Ты помнишь? — Словно луч сверкнул из тьмы.

Мы пили свежий воздух полной чашей
И вышли на свободу из тюрьмы.

И птицы пели: бросьте мир угасший,

Есть лучший мир! — Так написали мы
В партийной, самой первой книге нашей!

Вера Перевод Т. Спендиаровой

Путь пройденный был долог, все сумеречней дали,
Рельефны очертанья, стираются детали.

Я дочь земли и духа, пришла и мне пора

Поярче выбрать искры из пламени костра.

Судьбу, надежду взвесить срок наступил суровый,

Весам неумолимым предоставляю слово:

Ты знал борьбу? Под знаменем в строю,

Когда восстанья ветер кровь горячил твою?

Ты опьянен был ростом стремительного вала,

Иль так любил, как совесть тебе повелевала?

Была ль, как идол, вера твоя зыбка, мертва?

В ответ на стон любимой нашел ли ты слова?

«Мой лавр, цветок мой чистый!» — шептал ей не тогда ли,

Когда ее цветами и славою венчали?

Ты был с ней в час позора? Был скорбью обуян,

Когда она лежала вся черная от ран?

Ты язвы обмывал ей внимательной рукою?

Тебя не отвратили лохмотья, запах гноя?

В те дни «цветок мой чистый» шептал ей все нежней,

Внушая, что вернется былая слава к ней?

Путь пройденный был долог, все сумеречней дали,

Рельефны очертанья, стираются детали.

Я дочь земли и духа, пришла и мне пора

Поярче выбрать искры из пламени костра.

Все проблески в минувшем… Бросаю я на чаши

Весов два тяжких сердца — свое, а рядом ваше.

Бунт в пурпуре и ярость в доспехах, в трудный час

На суд не призываю свидетелями вас.

Зову я, Постоянство, тебя в плаще из тени.

Вот жизнь моя. Стою я перед тобой в смятенье.

Сонет Перевод Е. Аксельрод

— Как? Белый стих? Но нет дурнее тона!
— Поверьте, это времени примета!
— Что может быть прекраснее сонета?
— О нет! Рондо — вот слабость Аполлона…

Но спорщиков мудрей природы лоно —

Сменяет зиму грозовое лето.
Нас лань чарует, что не раз воспета,
И вслед слону мы смотрим удивленно.

Игла и долото есть у природы,

И мастерит она, не выбирая,
И формы создает, как ей угодно, —

Тончайший лист, тяжелые породы…

Хвалу и поношенье презирая,
Ты к солнцу, стрекоза, взлети свободно.

Поэзия Перевод В. Инбер