Поздняя осень в Венеции

Богатым лучше молчать и счастливым;
брезгуют их безликой толпой.
Слово убогим и молчаливым,
пусть они скажут: я слепой
или: ослепну вот-вот, наверно;
или: на этой земле мне скверно;
или: болен ребенок мой;
или: я лишний всегда и везде.

И этого мало в горькой нужде.

Все безучастно проходят мимо,

так что петь им необходимо.

И подобный напев неплох,

но у людей другая утеха:

поют кастраты не без успеха.

Однако бедных слушает Бог,

и даже скопцы Ему не помеха.

Песня нищего

От ворот к воротам на сквозняке
иду я в дождь и в жару;
правое ухо к правой руке
склоню порой и замру:
мой голос мне слышится вдалеке,
его не узнать в миру.

Криком я собственный голос глушу

и подаянью рад;
жизнью обязан я грошу,
о большем поэты кричат.

И остается, как во сне,

в ладони лицо уронить,
среди людей от людей в стороне
мнимый покой хранить;
иначе скажут, что негде мне
голову преклонить.

Песня слепого

Проклятье, вы внешние, я слеп;
все тот же гнет и все тот же склеп
за каждым поворотом;
ведет меня женщина, как и вчера,
сера, как моя рука сера;
наш путь в пустоте к пустотам.

Люди мнутся, мнят, что звучней

они в отличие от камней,
но жизнь моя — жажда, желанье дней,
пробужденье и проба,
и крик непрерывный во мне слышней,
хоть я не знаю, кто голодней:
сердце или утроба.

Узнали напев? Не вами пропет,

он верен иному ладу;
к вам каждое утро приходит свет,
тепло принося и прохладу;
от лица к лицу ваш тянется след,
и вам сулит он пощаду.

Песня пьяницы

Оно вне меня. Ах если б во мне!
Хотел постичь я нечто в вине.
(Не понял я: это риск.)
И, мной овладев от глотка до глотка,
оно обдурило меня, дурака,
вдрызг.

Но я ему, видно, не по нутру,

с гадиной-смертью ведет игру
то, чего я алкал;
я карта замызганная, не труп;
расчешет мною смерть свой струп
и мной подотрет свой кал.

Песня самоубийцы

Еще мгновенье постою,
и перережут веревку мою,
вот жалость!
Но не парю я в облаках,
и вечности в моих кишках
хоть малость.

На ложке жизнь как размазня;

плевать на ложку!
Мне предоставьте вы меня
не понарошку!

Жизнь — варево, а мир — горшок,

толпа сыта;
а у меня от жизни шок
и тошнота.

Поймите же, мне жизнь во вред,

противный вкус во рту;
на тысячу ближайших лет
диету предпочту.

Песня вдовы