Проснулся утром...

Огорчился я. Но в отчаяние не впадаю. Думаю, сейчас кофе попью, покурю, проснусь окончательно, и все будет на своих местах. Сделал по плану. Опять подхожу к зеркалу, но уже осторожно, сбоку. Загляды­ваю... Вид сзади. Мало того, в зеркале все стало мрачным, серым, пас­мурным и дождливым. На заднем плане тени какие-то мутные прокидаются, типы какие-то подозрительные, женщины без лиц и фигур... Ни лица, ни фигуры, ни каблуков с помадой, но я твердо знаю: женщи­ны. И все они там беззвучно бродят по своим делам, на меня никакого внимания не обращают, делают вид, что не нужен я им. А может, и впрямь не нужен? И я к ним там – в зеркале – лицом стою, а к самому себе – задом. То есть даже мое отражение меня не замечает, мною, род­ным, не интересуется. Стал я ему сигналы подавать: подмигивать, руч­кой помахивать, даже посвистел. Дескать, эй, парень, я тут, повернись ко мне передом... Не хочет. Нахохлился, молчит и не замечает. Обидел­ся? Независимость объявил? Но так же не бывает! Не должно быть, по крайней мере. Не хочу, чтобы так было...

Пошел на работу небрит, нестрижен, нечесан. И весь день ломаю голову, как бы помириться. Фантазия дальше того, чтобы вечером по­ставить перед зеркалом пивка с рыбкой, не идет. А ведь так хотелось начать новую жизнь – светлую и праведную. И ведь уже объявил о ее начале накануне вечером. И вот вам – себя потерял.

Июль, 2002

ОШИБОЧКА ВЫШЛА

I

Стоял на балконе, любовался закатом. Красиво. Слева зеркалит Имандра, справа – холмистые леса, а еще правей – горы. Солнце, насвистывая что-то незатейливое, подбирается к горам и разлива­ется по небу кипящим золотом. Не знаю, больно ли смотреть на кипящее золото. На сталь – точно. А на золото... Ну, во всяком случае – трепетно, я думаю. А там, где закат заливает облака, зо­лото становится жемчужным, перламутр желто-красных оттенков.

Красиво до чего же... Даже на собственной душе красивей становит­ся. И тут балкон дрогнул слегка.

Пока соображаю, показалось или на самом деле, на северо-западе, на горизонте, появляется черная полоска. Странно – тучи, что ли? Полоска растет вширь, в высоту. Это уже черная туча, правда, еще далекая, но как-то быстро она прет! Сказать, как на дрожжах, – ни­чего не сказать. Всего за несколько секунд она расползается почти по всему горизонту. И вот уже можно догадаться, что она накрыла район Экостровского. А в небе добралась до низких тучек, закрыла их, и вот низкое солнце становится багровым и тает, тает за черным маревом... В воздухе – тревога, отчаяние. Все замерло. Даже свето­фор на переходе не мигает. Стою истуканом, и глаз не могу оторвать. Что это? Атомная война? Конец света?