Соколиная книга

Все еще любимой

Эта девочка стоит бутылки шампанского…

От последней десятки
останется на «мотор»,
чтоб умчать в коммунальную тьму-тараканскую
откупоренный,
выдохшийся разговор.

И забыть.

И забыть навсегда!
И запомнить
ее тело,
пробивающееся ко мне
из тех лет,
как из темных зацветших затонов…
а потом, оглянувшись, увидеть в окне

женщину…

Постороннюю. С кислой миной.
Которую не в состоянии для себя отменить.
О, как она умеет быть любимой,
и, плюнув в душу,
что-то в ней отмыть.

– Мы вряд ли снова встретимся.

Послушай,
сегодня мне что хочешь – по плечу.
Лишь пожелай,
пропью с тобою душу.
И совестью за это заплачу.
Любовь пытать – жестоко,
лучше тело
отдать на растерзанье палачу.
Ты слишком глубоко во мне засела.
Но я мужик.
И я тебя хочу!

Честнее так…

А жалости мне мало
к тем нам,
что до сегодня не дошли.
Хочу,
чтоб ты – сейчас – моею стала.
Но лишь ценой всех призраков любви.

1986

Настроение

Дождь.

Рояль расстроенный
выкаркивает гаммы.
Вышлепываю стойко
под сумасшедшим гамом.

В ночной сумятице,

средь прочих,
еще иллюзии пасутся…
Рояль – угрюмый переводчик
моего в тебе отсутствия.

…Словно сердце твое подслушиваю

или в душу влезаю вором,
и тоска на башку обрушивается,
как с веток дохлые вороны.

Наверно, все болели гриппом

и вот такой же хриплой грустью…
Твое лицо страдает – гримом,
мое – до хруста…

И почему-то так неймется

вбежать к тебе,
расправив плечи,
бить по роялю – чем придется…
За то, что дождь,
за то, что вечер.

1986

Зимние метаморфозы

Метель из улицы —

твоими волосами.
Снег – в душу, словно милое вранье.
Бегу туда.
Просвет между домами —
там – в глубине двора —
лицо твое…

Ты злая, ты холодная, ты снежная.

Ты маленькая, добрая и нежная.
Все врет метель! Ты добрая.
Ты злая.
Ты равнодушная.
А впрочем, я не знаю.

Забыть тебя! Я выдержу – я си…

Такси…
Плевать на все!
Такси, такси!

Выдергиваю дверцу из машины,

запалом сигаретку машинально.
«Поехали!» —
пока я не взорвался,
пока не передумал,
не остался.
«Куда везти?»
К сидению прирос.
«Куда везти-то, а?» —
«Что за вопрос?!
Конечно, к ней!

Туда, туда,

где в грубых вьюгах севера
совсем не помнит обо мне
очаровательная стерва.

К той, что не выбежит навстречу

и не всплакнет, когда уйду.
И даже не подставит плечи,
когда в бессилье упаду.

Которая меня погубит,

которую я погублю,
которая меня не любит,
которую я не люблю!..

Которую, остыв немного,

не пожелаю и врагу,
но не отдам ни злу, ни Богу.
Из-за которой все я вру…
В общем,
она самая земная,
самая мне нужная она». —

«Я не знаю, где живет такая…»

Вылез.

На дворе
стоит
весна.

1986