Соколиная книга

* * *

Поминки по себе отпраздновав,

иным наутро восстаю.
Свою любовь —
такую разную,
как фотографию твою,

рву пополам.

Навеки мы теперь
с тобою связаны. Прощай!
Вдвоем – и только —
всё мы вытерпим.
Лишь ты меня не забывай…

Твоей судьбы и мне соавтором

быть довелось. Благодарю!
Мой Бог,
к твоей слезе сосватаю
свечу заздравную свою.

1987

Почти ни о чем

Не пытайся проникнуться…

Чувства дистрофик,
от ощущенья весны – без ума.
А когда ты внезапно поймешь эти строфы,
у вас
уже будет зима.

Уже будет ребенок…

И в золоте света
мы пойдем с ним в диковинный сад…
А сегодня,
давая прощальное лето,
я зову тебя в свой
сердцепад.

Знаешь, сколько лежит их,

летит.
И растут еще…
Хоть срывай, хоть пинай ногой.
Без тебя мое прошлое было бы будущим.
Ты позабыла его…

1987

Привидение

Я вновь набрел на старый дом,

где нам любовь постель стелила,
где полночь нас с тобой вдвоем
на царство возводила,

где все от твоих юных глаз

сверкало,
где утро постоянно нас
свергало.

Он отдан, видимо, на слом,

но не рассыплюсь сожаленьем.
Я сам теперь, как этот дом,
где ты блуждаешь привиденьем.

Я заглянул в него несмело

и не дыша,
но от него давно душа
отлетела.

Сводил с ума собачий вой,

дождь барабанил злобно.
Я не увидел ничего
сквозь выбитые окна.

1986

В ожидании любимой

Привыкаю любить не спеша.

Обхожу свою память по кругу,
трезвой ночью не встретив подругу
на углу,
где споткнулась душа.

Непривычное слово «семья»

наделяет меня новым зреньем.
Но, как прежде, любовь – это я,
а Она —
мое душетворенье.

Разошелся народ по домам.

Только все это игры для взрослых.
Тот, кто любит,
уходит в туман,
по себе оставляя лишь воздух.

И опять с тобой кто-то иной.

И любящих отчаянье вертит.
Я бегу и подобие смерти
ощущаю все чаще спиной.

Но нельзя же любить сразу всех!

Тормозясь,
загребаю ртом воздух.
И глаза голосуют за прозу,
оглядывая встречных
снизу – вверх.

1987

Критикам

Ну хватит, ваша песня спета,

дурачить бросьте белый свет,
что ярких молодых поэтов
сейчас в моей России нет.

Не замечать их стало модно —

примерно как вдыхать бензин.
И мне подумалось, возможно,
что слово «критик» от – «кретин».

Все разглагольствованья – штампы,

давайте взлет, с дороги прочь!
В России вызрели таланты,
вглядитесь в нашу молодежь.

Или поэт сродни иголке

в стогу?!
Все это – ерунда.
Я есть! И имя мне – Соколкин!
И хватит спорить, господа…

1985

Я учу себя русской душе, или Под перестройкою хожу, как под статьей