Стебель травы. Антология переводов поэзии и прозы

гаснет очаг
ветер осенний на счетах дождя
палые листья считает
вечно один сберегая в уме
трижды по семь растрепанных облаков
и результат – убывающий месяц
если же корень квадратный извлечь из слякоти:
выйдет прохожий что плутает по грязной дороге
нам, уравненью с двумя неизвестными,
остается возведение в куб
взятого в скобки квадратные
сердца
что вопреки ожиданию
так и закончится падающею звездой
минус жестокий моей продрогшей души
что отменен на глазах бесконечности
сочувственным плюсом твоей души
все ж обещает
раннюю
ранящую
и бескрайнюю зиму

«На этих берегах штормящих…»

на этих берегах штормящих
куда пути нас привели
мы клочья парусов на мачтах
что гибнут от земли вдали
но крепок нерв судьбы он долго
спасать нас будет в дни тревог
под кровом позабытым Богом
где с нами обитает Бог

Варвары

все люди в этом мире братья
и только варвары в нем чужаки

они таранят наши римы они стирают наши рифмы

они тиранят наши чувства

они едят наш хлеб

и наше пьют вино
усвоив нашей жизни соль

мы не заметили

как стало их бессчетно много
что именно они отныне братья в мире
где мы,
люди,
будучи не в силах есть их хлеб
их вина пить
и постигать их жизни соль
лишь чужаки

и оттого мы стали нетерпимо

таранить их римы стирать их рифмы
и ранить их чувства

Волны пустыни

мы – волны
пустыни
память умершего моря
неустанно плывем
не умея достичь берегов
не чуя
что умерли
задолго до моря
той смертью
что была до рождения нашего

«Куда несут нас эти дни?..»

куда несут нас эти дни?
но небо не осветят
знаменья легкие огни
никто нам не ответит
что впереди нам суждено
и кто о том хлопочет

нам нами Бог немой давно

от ужаса
хохочет

Через ливонские поля

«Через ливонские я проезжал поля…»

Ф. Тютчев