Стихи. Песни

Он у храма с помятой кружкой,
Сам помятый, как спьяну – блаж.
Был когда-то лихим пьянчужкой,
А теперь на пыли алкаш.

Собирает на кружку звяки

Всуе выброшенных монет
Под хихики и осмеяки —
Да другого исхода нет.

Без иллюзий уже и наитий,

И душевной уже тиши:
«Вот я здесь. Ну, а вы от политик
Не такие же алкаши?

Вам кидают казной чеканны

В кружки веры монеты те ж.
Мне как клочья небесной манны,
Вам – гордынь бесконечных меж».

И слезятся из храма лики:

Все мы с кружками топчем свет.
Все мы нищи, горды и дики.
Только с разницами монет.

2016 г.

Она была – ласточка-фея

Она была – ласточка-фея,
Красивая белая птица.
Но вышло в трехглавого змея
Ей так безмятежно влюбиться.

Трехглавый – конечно же, я был.

Одна голова – крокодилья.
Вторая – из мудрых – (змея, бы!)
А третья – с разбойничьей былью.

Стихи пишет первая морда,

За пояс другие упряча,
Споет, прочитает их гордо,
И две остальные – заплачут.

А птица из пуха и слуха

Их хвалит, и тянется клювом —
Красивая телом и духом,
И рвется: «Я тоже спою вам!

Я знаю, поэтому смею,

Хочу в его сердце забиться.
Как белая вьюга. Как фея.
Из неба стихов его – птица».

2016 г.

Она жила в плену

Она жила в плену
Скрипичных нот и грамот
И вся скрипичных форм была собой.
И на нее одну
Я был нацелен прямо,
И скрипке предлагал гитарный бой.

Был мир ее сваян

Из снов и репетиций,
И в час, когда шагала впереди,
Я был совсем не я,
И первых встречных лица,
Казалось, мне кричат: – Не подходи!

Но скрипке никогда

Не выйти замуж молча —
Оркестр должен вслед пролить слезу,
И нервных нот орда,
Что прежних не затопчет,
Должна звучать как ни в одном глазу.

Но кто её любил,

И с кем она плутала,
Знать не дано ни деке, ни груди.
И я в гитару бил,
Но боя было мало.
А лучший друг кричал: – Не подходи!..

2013 г.

Она – не моя

Бокал все полней и полней,
А в стенке бокала я с ней отражаюсь. Я с ней.
Она – не моя.
Она убежала от мужа. Ушла, уползла, как змея.

Она положила себя,

Как битую карту, рубашкой помеченной вниз.
Она – не моя.
И ночь для нее на сегодня не больше, чем просто каприз.

Про завтра не хочется знать.

Ей хочется сладкого – надо в него поиграть.
Она – не моя.
Ей надо вернуться назавтра, не зная, не помня, кто я.

А я не хочу потерять

И взять насовсем я ее не могу, не хочу.
Она – не моя.
А все-таки виснет рука и плывет у нее по плечу.

Громко и неслаженно

Оркестрик про любовь проголосит.
Зачем она со мной – неважно.
Зачем я с ней – поди, спроси.

1995 г.

Она принеслась