Стихи. Песни

Пароходишко колесный —
Сто заплат на оба борта —
Катеров папаша крестный
В семь часов уйдет из порта.

И, как боцман дым табачный,

Монотонно и привычно,
Станет воду чавкать смачно
И гудком прощаться зычно.

А портовые зеваки

Посчитают: киносъемка.
И потянут слухи-враки,
И развяжут рты-котомки.

Посмеется хором пристань,

Потолпится и позлится:
Мол, катаются артисты,
А, вот, нам не прокатиться!

А еще на шлейф из сажи

Берег вылупит бинокли,
И малец в панаме скажет,
На кулак мотая сопли:

– «Когда вырасту я взрослый,

Я в такой не сяду даже —
Пароходишко колесный —
Мало хода, много сажи!»

Даст затрещину мамаша

Малолетке кипешному
И ресницами помашет
Пароходику смешному.

А малец, с обиды плача,

Впредь усвоит быстро-просто,
Как решаются задачи
В интересах пароходства.

Только я в молчаньи стисну

Ржавый поручень причальный —
Я один на всю на пристань
Знаю: рейс его – прощальный.

Не к актерам и актрисам

Тащит латаное днище —
Он отплавал, он приписан
К корабельному кладбищу.

А еще сквозь мысли-блудни

Память выстрелит дуплетом:
Вот на этом самом судне
Мне хотелось вокруг света.

Никакой был шторм не грозен,

Но пробило время склянки,
И мечту мою увозят
Вдаль на вечную стоянку.

1987 г.

Патефон

Вы не фея, не миледи
И не кукла, но
Ваши кудри шеей лебедя
Льнут к груди хмельно.

Вы – танцовщица из бара,

Южной ночи визави.
Для гулянки вы не пара,
Но вы пара для любви.

Вы не ведьма, не мадонна,

Не икона, но
Я плыву к вам речкой сонной
И теряю дно.

Вы бушуете, как лето,

Распускаясь и звеня,
И на сердце у поэта
Сладко вьетесь, как змея.

Нас мотает, бьет и кружит,

Как осенний лист.
Я – над небом. Вы – над лужей.
И то вверх, то вниз.

И над миром полуночным,

Презирая маету,
Мы разбрасываем клочья —
Нашу с вами красоту.

Дрожит, дрожит в глазах у вас слезинка,

И вечер наш пошит, как пестрый балахон.
А жизнь, а жизнь играет, как пластинка.
А время, время, время – патефон.

2006 г.

Плейбой

Песков неоткрытых Америк
Так просто не встретишь сейчас,
Но, все-таки, был этот берег
Для нас.

Без песен из модных пластинок,

А каждое фото с тобой
Светилось как снимок
В «Плейбой».

С испорченными тормозами

Лечу камнепадами с гор,
Расстрелян твоими глазами
В упор.

В ударе все летние блюзы,

И мысли роятся уже
Осколками взорванных музык
В душе.

Слепые глаза фотокамер

По снимкам сложили мне блюз.
Давили моими руками
На спуск.

А море сквозь стыд обнажалось

И волнами – в пляс:
Какая красивая шалость
У вас.

«Плейбой» – как либретто

Прошедшего лета
С русалкой в воде голубой.
Но кто она – эта,
Не пишет про это
«Плейбой».

2011 г.

Побрякушка