Читаем Стихотворения и поэмы полностью

Стихотворения и поэмы

Помню день, когда я, гимназистом,В Кожанку из Киева попал.В воздухе, прозрачном и душистом,Поезд прогудел и замолчал.Я на мокром постоял перронеИ подводу нанял. Не спешаПоплелись лоснящиеся кони,Грязными колесами шурша.Тучи грозовые где-то сзади,То сливаясь, то редея, шли,А деревья в утренней прохладеПахли щедрым запахом земли.Был апрель, и зацветали груши,Пряный запах шел со всех сторон.Камни грома глуше всё и глуше

Падали за гулкий небосклон.И нисколько странным не казалось,Что с гуденьем, с грохотом громовВ ранней дымке утренней сливалосьСладостное пенье соловьев.А когда увидели село мы,Лес кудрявый, синий водоем, —Солнце, встав над крышей из соломы,Замахнулось огненным копьем.Улицы, собаки, птицы, люди —Всё веселым показалось мне.Думалось: конца вовек не будетСветлой и веселой той весне.Подле белой хатки в два окошка(Есть такие милые дома)Ждал меня, растерянный немножко,

Добродушный дядя мой Кузьма.Что со мною? Дядины рассказыГорько взволновали сердце мне,—Цвет весенний омрачился сразу,Кровь течет по голубой весне,Соловьи погасли. Потемнело…«С братом брат сцепился за наделИ ударил топором… СгорелоВосемь хат, народ не доглядел…Лукашевич-пан поймал у прудаС удочками хлопцев, и сейчасПод замком они сидят, покудаПан смягчится…» И пошел рассказ.

Нет печальней повести, чем эта…Счастье жизни чувствуешь, доживДо весны народной, до расцветаНовых сел и безраздельных нив!Дядя мой! Сейчас весна просторней,Ярче той, что в старину цвела!Пусть тебе болезнь из пасти чернойВырваться когда-то не дала,Пусть тебя уже на свете нету, —Но твои сыны в стране роднойВ большевистское вступают лето,Большевистской взращены весной.

<1933>

158–160. В ПЛАВАНИИ
© Перевод И. Поступальский

Плывет. Куда ж нам плыть?

Пушкин

1

О, пристань тихая рабочего стола,Где рифмы спят еще, и якоря под ними,Где мысли мачтами возносятся прямыми,Клубятся образы, как утренняя мгла!Уже моя рука и парус напрягла,А ум не ведает, путями плыть какимиПри ветре крепнущем, что стал непобедимейУдаров мощного орлиного крыла.Еще, за крохами охотясь близ таверны,Кружатся стаи птиц у масляной воды,И кто-то — на молу, — слезы не пряча верной,Смеется, — но уже мгновенные следыСредь волн шумящих руль чертит неудержимо…Прощайте, берега! Прощай, наш край родимый!