Стихотворения. Поэмы

Как видно, кто-то удавился, —
Метель и свищет и хохочет,
Дрожит тарелка над цирюльней^{21}
И чуть не в пляс пуститься хочет.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Поденщик со своей женою
Чурбаны пилит. В колыбели
Младенец плачет, заглушая
Истошным визгом вой метели.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Солдат на карауле ходит
И ежится в своем мундире.
От скуки он шаги считает:
Четыре взад, вперед четыре.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Словак-лудильщик в куртке ветхой
Ногами словно мерит мили.
От стужи нос багров, как перец,
И слезы на глазах застыли.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Актер бродячий с балаганом
Бредет, скитаясь по округе.
Два дня не ел, притом пальтишко
Никак не защитит от вьюги.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Цыган дрожит от лютой стужи
В шатре, под одеялом рваным.
Вдруг, постучавшись, ветер входит,
Хоть в гости он не зван цыганом.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Как видно, кто-то удавился, —
Метель и свищет и хохочет,
Дрожит тарелка над цирюльней
И чуть не в пляс пуститься хочет.
Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит.

Пешт, февраль 1845 г.

Вихри, молнии и птицы… Перевод Л. Мартынова

Вихри, молнии и птицы,
Как они ни мчатся,
А за алфельдским бетяром
Все ж им не угнаться.

Утром лошадь в Кечкемете
Крадет его милость —
У Сент-Мартонского брода
К ночи очутилась.

Будет конь назавтра продан
Где-то в Фейерваре,
И другой украден будет
Там же на базаре.

А затем вы разглядите,
Если очи зорки,
В Бечкереке он гарцует
На скамье для порки!

Пешт, февраль — март 1845 г.

Солнце Перевод Л. Мартынова

Ну, а солнце? Что — солнце? Не солнце оно,
А, собственно говоря,
Это нечто вроде огромного»
Мыльного пузыря!

Тот пузырь-великан мальчик
Выдувает в утренний час,
Чтобы вечером лопнул на западе,
Точно так же, как в прошлый раз.

Пешт, февраль — март 1845 г.

О моих плохих стихах Перевод Л. Мартынова

И я бы мог без отдыха
Писать хорошее,
Но иногда из жалости
Пишу поплоше я.

Когда б я исключительно
Творил прекрасное,
Что делали бы критики
Мои несчастные?

Известно, что отбросами
Они питаются,
Так пусть получат, бедные,
Что причитается.

Пусть гложут, нажираются
И наживаются.
Они ведь тоже все-таки
Людьми считаются.

Пешт, февраль — март 1845 г.

Весна Перевод В. Звягинцевой