Стихотворения том 2 (СИ)

Я за теми, кто проворнее

Среди прочих мастаков!

Улыбаюсь и завидую,

И хватаю всё подряд,

Набивая рот акридами…

Как их, господи, едят?

Но, коль водка есть, то нечего

На закусочку пенять,

Хрен-то с ним, сойдут кузнечики

За земную благодать!

В жизни той я помню окорок

И большой дубовый стол,

Проповедника и около

Бабу вроде запятой.

Вишь ты, поза неизменная!

Через пять веков назад

Я им четырёхколенное

Слово запузырить рад.

Не один я греховодничал,

Не один сливал тоску

Чутким бабам под исподнее,

Честь и слава мужику!

В этой жизни я хватателен,

Собирателен и зол.

Захочу – и стану катетом,

Захочу – башкой об пол!

Но приятней синусоидой,

Чтобы около и вдоль,

Чтоб меня не ели поедом,

Присыпая сверху соль!

Передёрнуто столетие,

В этом то же, что и в том,

Распустились те же цветики

Над душой и ремеслом.

Кем я стану, неизвестно мне,

Не заглядываю в дни,

Где потомки кучей тесною,

Может, запятой сродни...

«»»»»»»»»»»

А люди гибнут на войне!

И падает убитый наземь,

Лицом соприкасаясь с грязью

Из-за любви к своей стране!

Я тоже где-то воевал!

В тылу на фронте ли, неважно,

И маскарадом камуфляжным

Не прикрывал свои слова.

А нынче мир и тишина!

Спецназ постреливает вяло

В зверей, набитых аммоналом

И героином допьяна.

И всё равно на страже слов

Стоят дежурные гвардейцы,

А ты пиши и не надейся

На томик избранных стихов!

Вернее, можешь издавать,

Но о политике ни слова,

Играй с цензурой в подкидного,

Как и в былом, едрёна мать!

Не очерняй свою страну!

А я хотел пройтись, речистый,

По ней неправедною кистью,

Кляня придушенно войну!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Что-то чешется себе на уме,

Может, валенки готовить к зиме

Иль в ботинках опять щеголять

По декабрьским морозам, Земля?

Не ответишь ты и так пролетишь

Сквозь протонно холодную тишь,

Что тебе отгулявший стрелок

И фаланги мороженых ног?

Хрен с тобой, шерстяные носки

Натяну я на эти бруски,

Прошлогодние ботинки сожмут

Недовольство пережитых минут.

Ты катись по орбите, Земля,

Атмосферой потихоньку пыля,

Промолчу я в полтысячный раз,

Не сапожник ты и я не указ…

«»»»»»»»»»

Разглаживая грани прошлых лет,

Живущих в уголках воспоминаний,

Порою создаёшь не тот портрет,

Себя освобождая от изъянов.

Как ты блестящ, как ты хорош собой,

Как шёл по жизни, ничего не клянча,

И хвост торчал восторженной трубой,

А не копьём фальшивки из Ламанча!

Действительность убожески хитра,

Подтасовать колоду ей раз плюнуть,

Но я же сам за то, чтобы «вчера»

Прекрасным было и победно юным!

Вихрастый день с причёской «вот те на»!

Ромашковый венок из несобытий

И выцветшая ныне глубина

Зелёных глаз у ведьмы Маргариты.

По колким дням бегом и напролом,

По дням бугристым напрягаясь грудью,

Оставив недоделки на «потом»,

Не понимая, что «потом» не будет…

Оставь мольберт, поэт, перекури,

Зачем ронять слова в пустую осень,

У каждого скупают октябри

По низкой ставке прошлые вопросы.

Портрет недорисован? Ну и что ж?

Ставь на холсте свои инициалы:

Таинственность несовершенства – ложь,

Она своих изъянов не меняла…

«»»»»»»»»»»»»»»

Жизнь сложив из если бы да кабы,

Мчусь я по колдобинам-ухабам

От восхода к розовым закатам –

Месту встреч абсциссы с ординатой.

А за мной, не усидев на месте,

Скачет не один десяток бестий,

Точных слепков-клонов из реторты,

Где я жил, на атомы растёртый.

За стеклом субстанция кипела,

Добавлялись дрожжи неумело,

И бредовость выхлестнуло наземь

Не проказой и не метастазом.

Так, не понимаемая гуща,

Что сама себя бранит и плющит,

Заодно и копии тиранит

То любовью, то площадной бранью.

В этой массе святости ни грамма,

Что ей референдум или саммит,

Если есть ответы на вопросы,

Кто жирует, кто подачку просит.

А не будь ухабов на дорогах,

Так бы я и жил слепцом убогим,

Принимая Слово власть имущих

За свою потребность и насущность!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Легко ли сказку выудить на свет

Из тёмного ущелья несвободы,

Где время прикопало эпизодом

Непознанного равенства скелет?

У истины мерцающи слова,

Мораль к ним не прикована цепями,

И терпко пахнет ладаном из храма

С лампадами у лика божества.

Кто обучил терпению меня,

Других, живущих верою во благо,

Кто удержал от гибельного шага

Навстречу злому свисту кистеня?

Контрастен миг слияния души

С действительностью общего хорала,

В нём равенство все краски растеряло

И продана Россия за гроши.

А кто же сказку вытянет на свет,

Какой герой отважится на это,

Чтоб совесть не считать приоритетом,

А рядовым явлением вовек?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

© Copyright: Игорь Белкин, 2010

Свидетельство о публикации №110053104427

Хранилище 28

Игорь Белкин

Иному мненью вопреки

Мной перед сном

Без этикетов

Ажурно рубятся куски

Дней, запрессованных в брикеты.

Светло, а, может, тяжело

И в качестве простой услуги

Выталкивает память Зло,

Приняв Добро за центр круга.

Мне с ним вращаться сотню лет

И не дай бог разрушить грани,

На чёрный и на белый свет

Делящие мой мир познаний...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

За нетерпимостью людскою

Шлифует рожки атавизм –

И не дотронуться рукою,

Не вверить чувства или жизнь.

Ба, единичный случай это,

Забыть его бы навсегда!..

Как много ультрафиолета

Несёт ближайшая звезда!

А он в озоновые дыры,

Как в декольтированный вырез,

Течёт и плавит ледники,

Но это, право, пустяки!

От звёздных выходок, наверно,

(Здесь я по дереву стучу)