Том 1. Стихотворения, 1908-1917

         Пою. Но разве я «пою»?
      Мой голос огрубел в бою,
И стих мой… блеску нет в его простом наряде.
         Не на сверкающей эстраде
Пред «чистой публикой», восторженно-немой,
И не под скрипок стон чарующе-напевный
         Я возвышаю голос мой –
Глухой, надтреснутый, насмешливый и гневный.
Наследья тяжкого неся проклятый груз,
      Я не служитель муз:
Мой твердый, четкий стих – мой подвиг ежедневный.
         Родной народ, страдалец трудовой,
         Мне важен суд лишь твой,
Ты мне один судья прямой, нелицемерный,
Ты, чьих надежд и дум я – выразитель верный,
Ты, темных чьих углов я – «пес сторожевой»!

Социал-заики *

Отец, как водится, был злостным воротилой,
         Но не таков
      Обычай нынче у сынков:
Там, где им взять нельзя ни окриком, ни силой,
      Они берут улыбкой милой
         И ласковым словцом.

* * *

Встречаться мне пришлось в деревне с молодцом.
      Шла про него молва в народе:
«Михал Иваныч-то!.. Богач, помещик вроде, –
Какая разница меж тем, гляди, с отцом.
Как распинается за бедноту на сходе!
   «Мы, братцы, – грит, – одна семья…
   Как, значит, вы да, значит, я…»
      Не разобрать хотя, что «значит», –
Заика, видишь ли, с суконным языком!
Но видно, что скорбит: в грудь тычет кулаком
   И горько плачет!
«Бог с ним, что не речист: была бы голова!» –
   Такая шла молва.
И никому-то мысль в башку не приходила,
Что сын пошел в отца: такой же воротила,
Да только что дела ведет на лад иной.
   Где? – За народною спиной.
Сойдутся, снюхавшись, добряк Михал Иваныч
   Да Черт Степаныч,
   Мошна с мошной,
Да толковать почнут, кого где можно скушать.
Вот тут бы нашего заику и послушать:
   Скупой сначала на слова,
Кряхтит он, охает, вздыхает… Но едва
   Запахнет жареною коркой,
Заика речь ведет – что чистый жемчуг льет,
   Не говорит, подлец: поет!
   Не как-нибудь: скороговоркой!

* * *

   Друзья! Скажу вам напрямик:
   Держитесь за сто верст от «социал-заик»,
   Их развелася нынче-стая.
Но распознать их – вещь простая.
Высоких нот они – зарежьте – не берут,
   А и затянут, так соврут.
С доподлинным борцом блистая внешним сходством.
Иной из этаких господ юлит-юлит.
Но вы узнаете, где у него болит,
Когда он заскулит с поддельным благородством:
«Тов…арищи! В борь…бе все ль средства… хор…оши?
Ну…ну… к чему… н…алог на б…ары…ары…ши?
И…и…з…ачем контр…оль…н…ад пр…оиз…оиз…
                    …водством?!»
А дальше уж пошло: «Ваш разум затемнен»,
И разгорелись ваши страсти;
Рабочим – надо ждать, а до иных времен,
Пока там что, должны буржуи встать у власти,
Что «пролетариев другие ждут дела…»

* * *

А ждет «хозяйская», конечно, кабала!

Страдания следователя по корниловскому (только ли?) делу *

Песня

Ты не спрашивай,

Не выпытывай.

(Из народной песни.)