Том 1. Стихотворения, 1908-1917

Какой-то барабан – хороший аль плохой,
   Вам скажет кто-нибудь другой:
   Аз, грешный, мало смыслю в коже
   И в барабанном бое тоже.
   Но суть не в этом. Барабан,
Замест того чтоб тлеть средь всякой лишней рвани,
При сборах брошенный случайно в шарабан,
С обозом полковым попал на поле брани.
И хоть обоз стоял, как водится, в тылу,
   Но в боевом пылу
Наш барабан решил, что, в виде исключенья,
Попал он на войну по воле провиденья, –
Что «сокрушит» аль «оглушит»,
Но некий подвиг он, конечно, совершит.
   И вот, когда пехота,
   За ротой рота,
   Рассыпав осторожно строй,
В глубокой тишине шла в бой под кровом ночи,
   Забарабанил наш герой
   Что было мочи!
Взметнулся бедный полк!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Нет, я умолк!
Про полк прочтете все вы в боевых анналах, –
Про барабан – скажу, что, к нашему стыду,
Его хрипящий бой в ту пору был в ходу…
   Во всех газетах и журналах!!

VI

Были дни: возьмешь газету,
Дочитать терпенья нету.
Не узнать совсем писак:
Не перо у них – тесак.
Так и рубят, душегубы.
Затрубили во все трубы,
Барабанят что есть сил,
Словно шмель их укусил.
Вдруг на всякие манеры
Про высокие примеры
Дисциплины боевой, –
Поднимают лютый вой;
Накликая злые беды
Против тех, кто ждет победы
Не царевых воевод,
Не помещиков-господ,
А победы всенародной
Рати нищей и голодной
Над оравой палачей,
Злых властей и богачей.
И статьи тебе и оды
Про блестящие походы,
Про геройские дела,
Про двуглавого орла,
Про царьградский щит Олега:
Как, мол, русская телега
Через тысячи преград
Мчит прямехонько… в Царьград!
То-то будет шум в Европах!
   Ждут-пождут газет в окопах,
Как желаннейших гостей:
Нет ли, мол, каких вестей –
Хоть строки! – о мире скором.
Но газеты общим хором:
Тру-ру-ру да тра-ра-ра!
Что ни слово, то – «ура!»
«Что строчат, лихие гады!»
«Ну, чему они так рады?»
«Мало радости, кажись:
Ведь дела – хоть в гроб ложись».
«Аль они там все ослепли?»
   Средь окопов слухи крепли,
Что газеты – не таё:
Подрядились на враньё!
Может, Правда где и бродит,
Да к окопам не доходит,
В письмах тож ей не пройти:
Гибнут письма по путч
От цензуры постоянной, –
Чтоб ей лопнуть, окаянной!
   Шло меж тем из уст в уста,
Что, мол, штука не чиста, –
Прибежал кой-кто из плена,
Говорят: у нас – измена!

VII