Тысяча лет ирландской поэзии

Сержант уговаривал: — Миссис Макграт,
Из Теда получится славный солдат!
Такому, как ваш сынок, молодцу
Треуголка и красный мундир к лицу.
С этим тура-я, фоль-диди-ля,
Тура-юра, юра-я,
С этим тура-я, фоль-диди-ля,
Тура-юра, юра-я.

Эта миссис Макграт у моря жила,

И семь долгих лет она сына ждала.
Вдруг приходит корабль среди бела дня:
— Это вести про Теда, пустите меня!

— Капитан, в каких вы бывали краях,

Не плавали ль где в Средиземных морях?
Не слыхали, как мой сыночек Тед,
Живой он, бродяга, иль, может, нет?

Тут Тед показался — а он без ног,

Вместо каждой ноги деревянный сапог.
Старуха едва признала его:
— Того я встречаю иль не того?

— Ты что, был пьяный иль, может, слепой,

Что две чудных ноги не принес домой?
Или, может, ты так ходил по волнам,
Что с волнами их поделил пополам?

— Я не был пьяный и не был слепой.

Но ног своих не принес домой.
Ведь в мае, как раз на седьмое число,
Ядром мои ноги напрочь снесло.

— Погубил ты мамину гордость, сынок,

Погубил ты чудную пару ног.
Деревяшки твои поперек нутра —
Ты не мог убежать от того ядра?

Запрещу я войну! В самом деле, доколь

Будут биться дон Джон и испанский король?
Короли поплачут еще у меня,
Что палили в сыночка средь бела дня.

Если б ты возвратился домой целиком!

Я сержанту тебя не дала б нипочем.
Мне нужней тот Тед, что ушел в поход,
Чем французский король и весь его флот.
С этим тура-я, фоль-диди-ля,
Тура-юра, юра-я,
С этим тура-я, фоль-диди-ля,
Тура-юра, юра-я.

ПЕСНЯ ГОЛОДА

[91]

Без картофеля беда: пропадаем, пропадаем,
Без картофеля беда: и полынь теперь еда,
И полынь, и лебеда — все от голода съедаем.

Мы несчастнее гусей — гуси Богом не забыты,

Мы несчастнее гусей и семьи гусиной всей:
В поле зернышек посей, и они всю зиму сыты.

Наших бед не перечесть — голодаем, голодаем,

Наших бед не перечесть, но Господь на свете есть,
Он в раю нам даст поесть — пропадаем, пропадаем.

ФРЕГАТ ФЕНИЕВ