Тысяча лет ирландской поэзии

По бостонскому пирсу бродил я день-деньской
И вдруг услышал женский плач и разговор такой:
Ах, Бриджет (говорил моряк), к родной плыву земле
На штурмовом, на боевом ирландском корабле!

— Ах, Патрик, милый Патрик, не покидай меня!

Для вас в краю английском готова западня.
Поберегись, коварный нож найдет тебя во мгле,
Не приплывешь на боевом ирландском корабле!

Ах, Бриджет, не забуду я славной той поры,

Сошлись десятки тысяч к подножию горы,
Молились мы за тех, кто смел, кто спит в родной земле,
И залп гремел на боевом ирландском корабле.

На богсайдских равнинах мы жили испокон,

И ненавижу англичан и подлый их закон.
Погиб за родину отец, в ирландской спит земле,
К нему плывем на боевом ирландском корабле!

Озлобил нас британец и сам тому не рад,

Быть может, капитаном я приплыву назад.
К собратьям Финна я примкну, я буду в их числе
На штурмовом, на боевом ирландском корабле!

К причалу шлюпка подплыла, ирландцы были в ней,

И Патрик поднял древний флаг, что моря зеленей,
И Бриджет крикнула ему: «К родной плыви земле
На штурмовом, на боевом ирландском корабле!»

ОРАНЖИСТСКАЯ ФЛЕЙТА

[92]