Читаем Тысяча лет ирландской поэзии полностью

Тысяча лет ирландской поэзии

Автор Неизвестен , Джеймс Джойс , Джеймс Кларенс Мэнган , Томас Дэвис , Эган О'Рахили

Про Черную башню знаю одно:Пускай супостаты со всех сторон,И съеден припас, и скисло вино,Но клятву дал гарнизон.Напрасно чужие ждут,Знамена их не пройдут.Стоя в могилах спят мертвецы,[145]Но бури от моря катится рев.Они содрогаются в гуле ветров,Старые кости в трещинах гор.Пришельцы хотят запугать солдат,Купить, хорошую мзду суля:Какого, мол, дурня они стоятЗа свергнутого короля,Который умер давно?Так не все ли равно?Меркнет в могилах лунный свет,Но бури от моря катится рев.Они содрогаются в гуле ветров,Старые кости в трещинах гор.Повар-пройдоха, ловивший сетьюГлупых дроздов, чтобы сунуть их в суп,Клянется, что слышал он на рассветеСигнал королевских труб.Конечно, врет, старый пес!Но мы не оставим пост.Все непроглядней в могилах тьма,Но бури от моря катится рев.Они содрогаются в гуле ветров,Старые кости в трещинах гор.

ТОМАС МАКДОНАХ

[146]

ДЖОН-ДЖОН

Ты снился ночью мне, Джон-Джон,Ты был со мной опять,И я проснулась утром, Джон,Спеша тебя обнять.Но я была одна, а сонМанил куда-то вдаль, —И я на ярмарку, Джон-Джон,Пошла накинув шаль,Искать тебя средь шума, Джон,И толкотни.Все было так же, как тогда,Пять лет назад, весной,Когда отсюда навсегдаУшел ты вслед за мной.Вновь суетились шулера,Колоды теребя,И шла торговля и игра —Лишь не было тебяМеж тех, кому всегда, Джон-Джон,Ты был сродни.Кляня себя, я шла домой —Как мне на ум взбрело,Что ты оставил, боже мой,Бродяжье ремесло?К обедне ходишь, пост блюдешь,Над грядками корпишь…Я распахнула дверь — и что ж?Ты за столом сидишь.Как будто не прошли, Джон-Джон,Года и дни.Как ты сидел! Ты словно тронОставленный обрел.Ну что же, отдохни, мой Джон,А я накрою стол.Мой сон ушел, я ни на грошТебе не верю, нет:Ты в шесть на ярмарку уйдешь —Я и не гляну вслед.Но до шести мы будем, Джон,С тобой одни.Меня срамили все кругом,И я стыдилась всех:Ведь привести бродягу в дом —Наверно, тяжкий грех.И ты уже три года дверьНе открывал сюда,Меня жалеют все теперь —Да это не беда:Лишь не жалели бы, Джон-Джон,Тебя они.Да, ты — мой муж, а я — жена.Ты прочим — не чета,И не походишь вовсе наДомашнего кота,Который в дрему погружен,Пока гремит засов…Ну что ж, пора, иди, мой Джон, —Пробило шесть часов.Господь храни тебя, Джон-Джон,Господь храни!