У мира на пиру

Нашли два медальона рядом
В одной воронке от снаряда.
У первого отмыли грязь,
А там – готическая вязь.

Второй, с остатками браслета,

Был чуть поодаль – с нашей метой
(Кириллица – наш алфавит),
Зелёной окисью покрыт.

Слова, что были там сокрыты.

Расшифровали следопыты:
На первом – «Ганс» (прочли едва),
А на втором – «Крылов Иван».

Войны безжалостная ступа

Парней убила, и два трупа
Переселились в мир иной.
Землёй засыпаны взрывной.

Зачем? Вопрос, увы, наивен!

Цена их жизни – пара гривен…
Неужто жить нельзя без войн?
Все войны бы с планеты вон!

Сойтись бы им на ринге, что ли,

На сцене ли – кто лучше в роли.
На состязании отцов
Или научных мудрецов.

Два символа, два медальона, —

Скупая весть от миллионов
Живым наследникам в укор:
Землёю не засыпать скорбь!

Пискарёвское кладбище

Для скорби не найду предела,
Молчанье – строгий мой пароль…
Иду, как по живому телу,
Боясь, что причиняю боль.

Он никогда не даст забыться,

Огонь, трепещущий вдали, —
Страданий огненная птица
Крылами машет из земли!

Я был убит…

Я был убит… В тот мир потусторонний
Меня завлёк войны смертельный пляс, —
Сквозь грудь мою берёза пустит корни,
И васильки врастут в орбиты глаз.

Был голос мины – воющий и мерзкий.

Стена земли – и навсегда темно!..
Сказал слова, что были там уместны.
Наш политрук – печально и умно.

Я похоронных избежал обрядов —

Оград, оркестров и могильных плит…
Как хорошо, что роща где-то рядом,
И полевая тропка не пылит!

Холм надо мной давно сравнялся с полем.

Я распылён в деревьях и траве.
Я раньше звался (точно помню!) Колей,
Теперь я – прах, былинка, звёздный свет.

Но зов тревоги громче раз от разу…

Откуда? Почему? По чьей вине?
Приносят ветры грустные рассказы
О том, что смута бродит по стране!

Вдовий дом

Старые могилы травяны,
Зарастают мраморные плиты…
Отрочество – в пламени войны.
В нашем доме – вопли по убитым.

Комсоставский дом – мой отчий кров!..

Похоронки стаями летели.
Мамы превращалися во вдов,
Не слукавлю, каждую неделю!

Долгая военная гроза,

Холодно в нетопленной квартире.
Ах, мальчишки, – молнии в глазах:
Мы стреляем в гарнизонном тире!

Бьём из парабеллума, юнцы,

Пули на мишень ложатся густо
(С фронта наезжавшие отцы
Приобщали к ратному искусству!).

«Вдовий дом», – не чувствуя вины,

Кратко нарекли и очень ясно…
Отрочество в пламени войны, —
Угли до сих пор горят, не гаснут!

Стихи о шестой роте (на чеченской войне)