У мира на пиру

В наше время – простор одарённости.
Но, как некий зловещий предел,
Появился «синдром изнурённости»,
Отстранив нас от творческих дел.
Не в пылу ли азарта палящего,
Не в желании ль быть впереди
Наживаем мы «духа болящего»
И тревожную тяжесть в груди?
Бросить гонку, – галоп не под силу нам!
Марш на речку! И там, как во сне,
Слушать, лёжа в песке, Боба Дилана.
С Окуджавой парить в вышине!
Облака – неторопки и ласковы —
Унесут надоедливый стресс.
Наслаждайся июньскими красками, —
Ты ожил, ты взбодрён, ты воскрес!
Снова время покличет назойливо:
«Эй, рифмач! Эй, лихой балагур!..»
Снова старт, снова вскачь, – это доля вам,
А синдрому несносен аллюр!

«Пик июля… Пахнет мёдом липа.…»

Пик июля… Пахнет мёдом липа.
Умирают лебеди от гриппа
В камышах, без ритуальных танцев.
Вовсе не под музыку Сен-Санса.

Символы изящества и скорби!

Правда ль, что вас вирусы угробят?
Как прожить нам, грешным, без пернатых,
В городах, отрадой небогатых?

Стало меньше соловьев и чаек, —

Это ли не повод для отчаянья?
Знаю, в мире ничего не вечно…
Может, зря я мастерил скворечник?

Пахнет мёдом липа… Пик июля…

Слава Богу, – живы пчёлы в улье!

Мёртвый соловей

Безотрадна находка твоя —
Тельце мёртвого соловья,
Что лежит на зелёной тропе,
Как укор равнодушной судьбе.

Он при жизни своей столько мог.

Этот малый пушистый комок!
Он, воспетый в стихах всех веков,
Сам не ведая, славил любовь!

Когда петь начинал соловей, —

Враз смолкал деревенский Бродвей.
Это он помирил нас в ту ночь, —
Перебранки вдруг канули прочь.

Что-то вспомнил блаженный старик, —

Просветлел его старческий лик…
Схороню твоё тельце, дружок,
Ты в нас добрые чувства зажёг!

Православные храмы

Православные храмы! Вы как будто слова
                                     из молитвы:
И земным дорожите, и готовы взлететь
                                       к облакам!
Вы зовёте к добру – и поэтому добры
                                        на вид вы,
И улыбкой горят ваши луковки издалека.

Православные храмы! Вы примите меня,

                                         атеиста,
И рассейте смятенья мои в гулких залах своих, —
Там, где смотрят со стен на меня эти скорбные
                                                    лица,
Там, где силу дарует мне тот, первенствующий
                                                      лик!

Православные храмы! Я вас вижу за многие

                                             вёрсты
И иду по тропе, что протоптана сотнями ног.
Храм средь русских полей, – как былинный,
                                нечаянный остров,
Безукорный свидетель наших радостей, бед
                                            и тревог.

К вам идти далеко! Огибаю осенние пашни

И миную оврагов затенённую мокрую твердь.
Не превысят вас (нет!) небоскрёбов
                                 бездушные башни,
Время их потревожит, а вам не дано умереть!

Кисловодск