Вечна только ты…

Старушки, продающие цветы
Из палисадников, поросших красным цветом,
Светлы, приветливы, опрятны и добры,
Стоите вдоль моей дороги в Бабье лето.

Я горожанка, но люблю поля,
Шум леса, скрип калитки,
Стук дождя по крыше…
Чем ближе небо, тем милей земля.

Душа поет, как только вас увижу:
У храмов, у вокзалов, у метро.
В простых платочках белых, как ромашки,
Мне дарите июньское тепло.

Навек поклонница я ваша.
Поклон пионам, флоксам, василькам,
Гвоздикам, астрам, георгинам.
Мне завещала мать тропинку вдоль реки,

Отец – дорогу от Волхова до Рима.
Упрямо я стелю половики
И свято берегу свет бальзамина.
Старушки, продающие цветы!

Мы вместе разожжем огонь в камине
И в русской печке.
Всем врагам назло
Весной вновь зацветут веселые ромашки.

И Петр с Февроньей, взявшись за весло,
Волной любви омоют души наши!

Оренбургским мастерицам

Оренбург – Петербург – путь не очень далек.
Купил мне любимый пуховый платок.
За окнами быстро мелькают рябинки.
В багажнике робко вздыхают шерстинки.

Взволнованно дышит пушистая вязь.
Я, словно невеста, с утра собралась
На встречу с любимым. Ну, вот и вокзал.

«Любимая, здравствуй! – ты тихо сказал. —
Петербург – Оренбург – путь не очень далек.
Привез я, мой друг, оренбургский платок.
Он нежен и весел, как ягод корзинка.

Как небо весной, светла паутинка.
Пусть не кончается чудесная нить,
Нам продолжая радость дарить!»

Деревенская ночь в Москве

Надежде Анич и Вере Шероновой

Проснулась затемно, во сне увидев жизни прозу.
Нет, не хочу о ней опять…
Окно, Москва, ночное небо, звезды,
Свеча, букет цветов, икона и тетрадь!

Поговори со мною, роза!
Поговори со мной, как мать.
О землянике, поле и березах
Она любила здесь со мною толковать.

О, мое сердце не забудет прадедов хутор
И деревню на ласковой реке Изверь.
И так отрадно станет сердцу,
Когда туда открою дверь!

Я свято помню крест церковный над Рощей,
Кошку на крыльце,
           Красивый поворот на Боровск,
Рубцова слово. Ведь так же, как и он,
Я ставлю букву «ц», на «у» похоже.

Про букву только кстати,
Как и заметка про Арбат.
Там, у метро, мужик на «тулке»
Играет третий год подряд.

Недавно с сыном на прогулке
Услышали мелодию родных небес.
И кто-то вместе с сотней бросил гармонисту розу.
Ну, разве это не прогресс?

И девушка с старинным чемоданом,
С каким когда-то езживал Рубцов,
Прошла к метро асфальтовой тропинкой,
Сверкнув прабабкиным серебряным кольцом.

Борису Пастернаку

Не спи, не спи, художник…

Б. Пастернак