Не было ничего неспешнее воскресного полудня моего социалистического детства. Когда остатки воскресного обеда, которым завершалась утренняя родительская суета на кухне, были аккуратно расфасованы в маленькие мисочки и баночки, а деревянный стол в обеденном углу протерт до блеска, большая часовая стрелка замедляла свой ход, перенося нас во вневременное состояние приятной расслабленности, в котором без зазрения совести можно было насладиться еженедельной дозой вестернов, черно-белых бурлескных комедий с Чарли Чаплином и Бастером Китоном, гримасами и звукоподражанием Джерри Льюиса или одним из тех американских фильмов, которые начинаются вполне заурядно, а потом, где-то на десятой минуте, когда вы уже окончательно приняли телевизионное полулежачее положение, все эти рыцари, моряки и даже индейцы вдруг без малейшего повода начинают танцевать, скакать и петь, как последние раздолбаи. Примерно в этот же час, когда мы, большинство населения ныне давно пущенной ко дну страны, тупо смотрели в голубые экраны зомбоящиков марки Iskra или Ei Niš, на ее стадионах от Любляны до Приштины проходил отборочный этап национального чемпионата по футболу, репортажем о котором мы будем наслаждаться вечером в спортивном обзоре. Городской же футбольный стадион был расположен в нескольких улицах от нашего квартала, Братошевой площади, шедевра жилой архитектуры социалистической эпохи, автором которого был зодчий Брацо Мушич.