Время винограда

О, как далек он, первый День Победы!
Салют сирени так неумолим…
А мы, тех дней живущие полпреды,
на оживленной улице стоим.

Опять в листве пичуги загостили.

И соловей сзывает соловьих.
Давай посмотрим, как мальчишки в тире
в мишени бьют из ружей духовых.

Вот начинает мельница вертеться,

со стуком на бок падает дракон.
И почему-то вздрагивает сердце,
как будто воздух взрывом опален.

Зачем через потери и лишенья

людская память вновь проводит нас?
Мальчишки в тире целятся в мишени,
прижав приклад и щуря левый глаз.

Хлопки стрельбы доносятся из тира.

Вертись, ветряк! Драконы не страшны.
Что ж, мальчики! Пока дороги мира
проложены поверх дорог войны.

О настоящих мужчинах

Когда нам негде вырыть мину
н дот нельзя закрыть в бою,
я настоящего мужчину
совсем иначе узнаю.

Я суд над ним вершу легко мой

не по тому, как он побрит,
а что о женщине знакомой
другим мужчинам говорит.

И коль о падшей или падкой,

коль о святой и не святой
он не позволит фразы гадкой —
я с ним пойду, пожалуй, в бой.

Чернить начнет — его же образ

ничем не высветлю опять.
У трусов есть такая доблесть —
заочно женщин оскорблять.

Всегда на жизненных ухабах,

как ни суди да ни ряди,
прощают сильные.
От слабых
великодушия не жди!

В час Победы

Нет, мертвым не подняться из могил!
Но, подчиняясь майскому салюту,
они встают, у них хватает сил
к нам за столы явиться на минуту.

Над нами рассыпается салют

тюльпанами свечения и дыма.
Налиты рюмки.
Мертвые не пьют,
а смотрят нам в глаза неотвратимо.

Они приходят сквозь военный чад

со ржавыми от ливней орденами.
Не слышно слов —
ведь мертвые молчат.
Но их молчанье властвует над нами.

Они не хмурят выжженных бровей

и нам не выражают порицанья —
отцы, что не видали сыновей,
и юноши, не ставшие отцами.

Сыны и дочки подвигов и гроз,

бессмертные в прошедшем и грядущем,
они приходят, как немой вопрос
живых людей
к самим себе — живущим.

Смолкает гром. Кончается салют.

Уносит ветерок остатки дыма.
Налиты рюмки.
Мертвые не пьют.
Но смотрят нам в глаза неотвратимо.

«Стоят пионеры на страже…»

Стоят пионеры на страже,
здесь тишь голубую не тронь.
Струится из бронзовой чаши
торжественный Вечный огонь.

Огонь из времен быстротечных

летит, как пылающий бриг,
чтоб отблески подвигов вечных
ложились на лица живых.

Чтоб ширилась майская завязь,

а все, что прилипло'ко мне —
тщета, себялюбие, зависть,—
сгорало на Вечном огне!

Зерна