Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология

Уж лучше стих, чем безысходность стона,
Ты так сильна всевластьем Красоты,
Что все потуги Разума пусты:
Я выбрал путь, где Разум лишь препона.

Само благоразумье, ты, как с трона,

Едва ли снизойдешь до нищеты
Глупца, которому все в мире — ты.
Гляди: я пал, никчемна оборона.

А ты лишь хорошеешь от побед.

Но мудрый воин помнит про совет:
Лежачих бить — не оберешься срама.
Твоя взяла, и мне исхода нет.
Ах! Я служу тебе так много лет!
Не разрушай же собственного храма!

42

Глаза, красою движущие сферы, —
Вы свет отрад, отрады блага льете,
Вы научили чистоте Венеру,
Любовь осилив, силу ей даете,

Ваш скромный взор величествен без меры,

У вас жестокость правая в почете, —
Не прячьте свет свой, не лишайте веры,
Над головой светите в вечном взлете!

Утрачу свет их — жизнь моя в ночи

Забудет дух питать, в томленье пленный.
Глаза, с высот дарите мне лучи.
А коли повелит огонь священный
Заснуть всем чувствам, хладу стыть в крови,
Да будет гибель Торжеством Любви!

45

Так часто Стелле грусть моя видна,
Столь явно лик мой выражает горе.
Нет жалости в ее спокойном взоре,
Хоть ей самой известно, чья вина.

Но слушая одну из тех историй,

Где лишь печаль Возлюбленным дана,
Любимая сочувствия полна
И слез горючих исторгает море.

Фантазия, мой друг, волнует Вас

И вымысел сильнее поражает,
Чем то, что Ваш слуга переживает.
А Вы вообразите, что рассказ
О безответной страсти прочитали,
И посочувствуйте моей печали.

47

Неужто я свою свободу предал?
И черные лучи меня клеймом
Клеймят? Ужели я рожден рабом,
Который жизни без ярма не ведал?

Ужель Создатель разума мне не дал?

Ужели мне не пожалеть о том,
Что, преданно служа ей день за днем,
Я лишь презренье к нищенству изведал?

Нет, Совесть, Красота — лишь красота,

Не надобно мне этих благ! Я вижу,
Они из тех: возьмешь — ладонь пуста…
Так уходи скорее… Уходи же!
Я не люблю тебя! Ах, этот лик
Велит мне ложью мой пятнать язык.

54

Я не кричу о страсти всем вокруг,
Цветов любимой нет в моем наряде,
С собою не ношу заветной пряди,
Не плачу, не заламываю рук,

И нимфы, почитательницы мук,

Привычные к возвышенной тираде,
Твердят: «О нет! Оставьте бога ради!
Ему влюбляться? Что вы! Недосуг!»

Бог с ними. В мой тайник войти лишь Стелле.

Искусство Купидона не по мне.
И вы поймете, девы, что на деле
Таит влюбленный чувства в глубине,
Себя страшится выдать ненароком.
Безмолвен лебедь не в пример сорокам.

55