Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология

Ну, что в вас истинного, детище обмана:
Вставные челюсти или беззубый рот?!
О ваших локонах златых парик ваш врет,
А о румянце щек — дешевые румяна.

Набор густых белил — надежная охрана.

Но если невзначай их кто-нибудь сотрет,
Тотчас откроется — скажу вам наперед —
Густая сеть морщин!.. А это — в сердце рана!

Наружностью всегда приученная лгать,

Вы лживы и внутри, так надо полагать,
Фальшивая душой, притворщица и льстица!

О сердцем лживая! О лживая умом!

С великим ужасом я думаю о том,
Кто вашей красотой фальшивою прельстится!

Невинно страдающему

Огонь и колесо, смола, щипцы и дыба,
Веревка, петля, крюк, топор и эшафот,
В кипящем олове обуглившийся рот, —
С тем, что ты выдержал, сравниться не могли бы.

И все ж под тяжестью неимоверной глыбы

Твой гордый дух достиг сияющих высот.
О, сбудется! Молва тебя превознесет,
И лавровый венец смягчит твои ушибы!

За дело правое свою ты пролил кровь,

И, павши, ты воспрял, умерши, ожил вновь.
Ни в чем твоя душа святая не повинна!

Но разве наш господь не так же шел на казнь?

Свершив великое, преодолеть боязнь
Перед распятием — вот долг христианина!

К звездам

Светила, что меня манят из горней дали,
Лампады, что ночной пронзают небосклон,
Играя как брильянт, сияют испокон,
Цветы, что на лугах небесных расцветали,

Дозорные, Творец, задумав мир в начале,

Премудрый, вас назвал точнейшим из имен,
Вас Он один считал, вас знает только Он
(Мы, смертные слепцы, о чем мы возмечтали!).

Предтечи радости, о сколько же ночей

Разглядывая вас, я не смыкал очей?
Герольды времени, когда же я, с мольбою

Взирающий на вас без устали с земли,

Вас, что огонь любви в душе моей зажгли,
Избавлен от забот, увижу под собою?

Картина нашей жизни

Играет человек, покуда он живет
В театре мировом, конца не зная драме.
Тот — вверх, а этот — вниз, тот хвалится дворцами,
Другой — чулану рад, тот — правит, тот — прядет.

Что было — то прошло, в чем нынче счастья взлет,

Назавтра рушится. И зелень рядом с нами
Пожухла и мертва. Мы только гости сами,
И с нити шелковой сорвется меч вот-вот.

Похожи плотью мы, несходны местом в мире,

Тот — в жалком рубище, зато другой — в порфире,
Но смерть сравняет всех, сорвав любой наряд.

Играйте же в игру у роковой границы,

Но помните, когда пир жизни завершится,
Мощь, мудрость, честь, добро открыто заблестят.

К себе самому[241]